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我开始写作，后来我明白，这是我能和这个世界保持交流的唯一方式。
阅读相当于聆听，而写作相当于诉说。
我在某个城市的某个偏远的图书馆留了下来，开始写第一本书。
我想起白的童年，想起那些夜晚，我和她一起听过的睡前童话。
当我开始写字，我明白这个故事属于我们，因为这里有我和白共通的记忆和情感，无论它曾藏匿在何处，现在都在纸页上再现了。
写故事让我缓解了对她的思念，同时又加深了这种思念。
我在这家图书馆待了几个星期。
有一天晚上闭馆以后，我发现一个年轻人走到了我写作的书桌前。
我认出他是这个图书馆的管理员，有时会值晚班。
“有件事我不是很明白。”
他好像在对我说，“这是我的幻觉吗？为什么我总是在闭馆以后的深夜，看见你在这里写东西？”
“你能看见我吗？”
我问。
“有些模糊，像是雾天在街道对面遇见了朋友。”
他说，“现
在我能看清你了。
你是谁？”
“你觉得我是谁？”
我好奇地问。
“我觉得你是我信仰的东西。”
年轻的管理员说，“我在白天看过你在纸上写下的文字。
我想你要么是神灵，要么是古代作家的鬼魂。”
“我不是你说的这些。”
我摇了摇头，“我也不知道我是谁。
我只是在这里写小说。
你要赶我走吗？”
“只要你愿意，可以继续留在这里。
我不会让人来打扰你。”
他
说，“我只有一个请求，我希望你能当我的老师。”
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