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“不能有万一。”
楚风打断他。
他走到那片谷地中央，蹲下，手按在地上。
地是热的，被太阳晒得发烫。
他抓起一把土，土很细，很干，从指缝里流下去，扬起一小团尘雾。
“继续找。”
他站起来，拍拍手上的土。
队伍继续往前走。
又走了两个小时，太阳升到头顶了。
热浪滚滚，地上的空气都在扭曲。
每个人都汗流浃背，水壶里的水快喝完了。
小刘忽然喊了一声：“那儿！”
他指着远处的一片洼地。
洼地很大，很平，四周是高高的沙丘。
但走近了才发现，洼地中央积着水——不大，就一个小水潭，水是浑浊的，黄黄的。
水潭边，坐着个人。
是个老人。
蒙古族打扮，穿着破旧的羊皮袄，戴顶破帽子。
他身边放着根棍子，棍子头上绑着个布口袋，鼓鼓囊囊的。
看见队伍过来，老人抬起头。
脸很黑，皱纹深得像刀刻的。
眼睛很小，但很亮。
老吴上前，用半生不熟的蒙语打招呼。
老人点点头，没说话。
楚风走过去，蹲在老人旁边。
他看着水潭，水潭不大，但水还在慢慢渗出来，说明底下有泉眼。
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“老人家，”
他用汉语问，“这儿……一直有水吗？”
老人看了他一眼，用生硬的汉语回答：“春天，这儿会变成海子。”
“海子？”
“湖。”
老人说，“很大。
能把这片洼地都灌满。”
他顿了顿，指着脚下的地：“底下，是流沙。
看着硬，踩下去，就陷。”
楚风心里一沉。
他站起来，看向老吴。
老吴已经在测了。
他拿出个长铁钎，用力往地里插。
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