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哈尔滨的冬天，天黑得早。
下午四点，天就灰了。
雪下得不大，细细碎碎的，落在俄式老建筑的铁皮屋顶上，沙沙的，像春蚕吃桑叶。
谢尔盖站在宿舍楼的走廊尽头，抽烟。
烟是“大前门”
，中国烟，劲儿小。
他抽不惯，但没了——苏联烟早断了供应，最后那包“白海”
牌，上个月抽完了。
烟盒还留着，空瘪瘪的，揣在兜里，时不时摸一下。
走廊里很冷。
玻璃窗的缝隙漏风，呜呜响。
墙上刷的绿漆起了皮，一片片卷着，像烫伤后脱落的皮肤。
地上有水渍，结了一层薄冰，踩上去嘎吱响。
他抽完最后一口，把烟蒂扔在地上，用脚碾了碾。
转身，推门。
宿舍里更冷。
暖气片早就不热了，摸着冰手。
靠窗那张床上，瓦西里坐着，正往一个棕色的皮箱里塞东西。
东西不多：几件换洗衣服，几本技术手册，还有个小相框——里面是他妻子和两个女儿的黑白照片，在莫斯科红场拍的，都笑着。
塞得很慢。
一件毛衣，叠好，放进去，拿出来，重新叠，再放进去。
“别折腾了，”
谢尔盖用俄语说，“怎么叠，到地方都得皱。”
瓦西里没抬头，继续叠毛衣。
手指很粗，关节肿大——那是老技术工人的手，常年握扳手、拧螺丝留下的。
现在这双手，在叠一件洗得发白的毛衣，动作笨拙得像个孩子。
“谢尔盖，”
他忽然说，声音哑得厉害，“我那本《金属热处理工艺》……你看见了吗？”
“在桌上。”
瓦西里扭头看。
桌上确实有本书，很厚，硬壳封面，边角磨破了，露出里面的纸板。
他站起来，走过去，拿起书，翻了翻。
书页里夹着很多纸条。
有的是俄文笔记，有的是中文注解，字迹潦草。
有一页还画了个草图——是“歼-1”
发动机涡轮叶片的冷却孔分布，用红蓝铅笔标的，密密麻麻。
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