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达累斯萨拉姆港的湿热，像一块浸满热水的厚毯子，糊在人身上。
周老板——现在叫周明远，香港来的贸易商——站在码头仓库的阴影里，用草帽扇风。
扇出来的风也是热的，带着鱼腥味、柴油味和某种甜腻的腐烂水果味。
他看了眼怀表。
下午三点。
约定的时间已经过了二十分钟。
“老板，还等么？”
身边的小伙计阿福低声问，用广东话。
阿福其实不叫阿福，是“谛听”
的外勤，二十三岁，潮汕人，会说四种方言，但非洲土话不在其中。
“等。”
周明远说，声音很稳。
汗从额角流下来，滑进眼睛里，刺得生疼。
他没擦。
码头很吵。
黑人搬运工扛着麻袋，喊着号子，赤脚踩在滚烫的水泥地上。
白人监工坐在遮阳伞下，喝着冰啤酒，偶尔骂几句脏话。
远处海面上，货轮鸣笛，低沉，悠长。
又过了十分钟。
一个穿花衬衫的黑人男孩跑过来，约莫十四五岁，赤着脚，脚底板黑得发亮。
他在周明远面前停下，眨眨眼，用蹩脚的英语说：“先生，有人让我告诉你，今天不行了。”
“为什么？”
“长老病了。”
男孩说，“发烧，很烫。”
周明远心里一沉。
病了？真病还是托辞？“带我去看看。”
他说。
男孩犹豫了一下，点点头。
他们离开码头，走进城区。
路很窄，两边是铁皮屋顶的矮房子，刷着各种颜色的漆，但都褪色了，斑驳得像皮肤病。
街上气味复杂：油炸木薯的焦香、垃圾堆的酸臭、还有无处不在的、甜得发腻的芒果熟透的味道。
阿福跟在后面，手一直插在裤兜里——兜里是把匕首。
走了大概二十分钟，来到一片棚户区深处。
房子更破，有些就是用木棍和塑料布搭的。
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