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北京的深秋夜，冷得钻骨头缝。
苏秀兰裹紧身上的旧棉袄，还是觉得冷——不是外头的冷，是那种从心里渗出来的、带着绝望的冷。
她盯着眼前的算盘，手指已经麻木了，血泡破了又结痂，结痂又磨破，现在缠着的纱布渗出了新的血渍，粉红色的。
算盘珠子也沾了血，暗红色的，干涸了，黏在檀木珠子上，像某种古怪的装饰。
她已经连续算了十四个小时。
任务单上第三十七组参数的最后三行，像三座山，横在那儿。
她用了三种方法，算了五遍，五遍结果都不一样。
最接近的那次，误差也在小数点后第二位——对于原子弹理论计算来说，这就是天堑。
“秀兰姐。”
旁边传来声音，很轻。
是刘小梅，眼睛肿得像桃子，声音嘶哑：“歇会儿吧，你手……”
“不能歇。”
苏秀兰打断她，声音干涩得像砂纸，“钱教授在等。”
“钱教授他……”
刘小梅咬了咬嘴唇，“郑助手下午来说，情况不太好。
昏迷，说胡话，一直念叨‘第三十七组’……”
苏秀兰的手指，在算盘上停顿了一瞬。
然后，继续拨动。
噼啪。
噼啪。
声音在寂静的教室里格外清晰。
这个点了，还有三十多人在坚持，每个人面前一盏小台灯，灯光昏黄，照着一张张年轻而疲惫的脸。
有人撑不住，趴在桌上睡着了，手里还攥着笔；有人站起来活动僵硬的腰，骨头咔吧响。
空气里有股复杂的味道：汗味，墨水味，还有窗外飘进来的煤烟味。
苏秀兰深吸一口气，重新开始。
从第一行算起。
她强迫自己忘掉之前的计算，忘掉误差，忘掉钱教授的病，忘掉一切。
脑子里只剩下数字，公式，和算盘珠子碰撞的脆响。
一、三、七、九……口诀在心里默念，手指机械地运动。
算到第二行中间，教室门突然被推开。
冷风灌进来，所有人都打了个寒颤。
郑助手站在门口，脸色惨白，头发乱糟糟的，手里紧紧攥着一个牛皮纸信封。
“苏秀兰同志，”
他声音发颤，“还有……各位同学。”
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