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飞机在云层上颠簸。
楚风坐在舷窗边，看着外面。
下面是厚厚的云海，像一床用旧了的棉絮，灰扑扑的，被夕阳染上不均匀的橘红色。
飞机每颠一下，那颜色就晃动一下，像要滴下来。
他手里攥着那份刚译出来的电报，纸已经被汗浸得发软。
八个字：“钱教授病危，速归。”
发电时间是昨天夜里十一点。
他今早才看到——基地到最近的军用机场要开三小时车，路况差，不敢开快。
路上还爆了一次胎，耽搁了四十分钟。
“部长，喝点水。”
随行的孙铭递过水壶。
楚风接过来，拧开盖子，没喝。
他只是看着壶口冒出的热气，在机舱昏暗的光线里袅袅上升，然后被颠簸打散。
机舱里很吵。
发动机的轰鸣从舱壁渗进来，嗡嗡的，震得人脑子发麻。
还有气流摩擦机身的声音，像有人用砂纸在外面不停地磨。
他把电报折好，塞回口袋。
和那对核桃放在一起，核桃碰到纸，发出轻微的“沙沙”
声。
飞机开始下降。
失重感突然袭来，胃里猛地一空。
楚风闭上眼，等这阵过去。
再睁开时，云海已经不见了，下面是连绵的、光秃秃的山脊，在暮色里像巨兽的脊背。
北京到了。
机场有车等着。
吉普车，帆布篷，门一关，引擎轰响，直接往医院开。
路两边的白杨树飞快地向后倒。
叶子已经黄了大半，在傍晚的风里“哗啦啦”
地响，像在鼓掌，又像在叹息。
医院在城西，是个部队医院，门口有哨兵。
车没停，直接开进大院，在一栋灰白色的三层小楼前刹住。
楚风推门下车。
脚踩在地上的瞬间，腿有点软——坐太久了。
他定了定神，朝楼里走。
楼道里光线昏暗，墙壁刷着半截绿漆，下半截是白的，已经脏了，有各种蹭过的痕迹。
空气里有消毒水的味道，混着一种更复杂的、属于疾病和衰老的气味——微甜的腐烂，微苦的药，还有某种说不清的、人身体在衰弱时散发出的气息。
钱教授的病房在三楼最里面。
走廊很长，灯是那种老式的白炽灯，间隔很远，一盏亮一盏暗，在地上投出一个个光圈和暗影交替的光带。
楚风的影子被拉长、缩短、又拉长。
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