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他这才发现自己没穿大衣——开会时屋里太热，脱了，忘拿了。
算了。
他就这么穿着单薄的军装，走进暮色里。
院子里的路灯已经亮了，昏黄的，照得地上的落叶一片暗金色。
风更大了，吹得枯叶哗啦啦响，贴着地面打转。
走到院门口时，卫兵向他敬礼。
他点点头，继续往外走。
胡同里更暗。
两边都是高高的院墙，青灰色的砖，缝隙里长着枯黄的草。
偶尔有自行车叮铃铃地过去，车灯的光柱在墙上扫过，一晃就没了。
楚风走得很慢。
腿沉，像灌了铅。
胃里也隐隐作痛——可能是一天没怎么吃东西，也可能是那杯凉茶喝坏了。
他走到胡同口，拐上大街。
街上人多些了，下班的人流，裹着厚厚的棉衣，缩着脖子，行色匆匆。
公共汽车哐当哐当地开过去，排气口喷出一团团白气，混在暮色里，很快就散了。
楚风站在街边，看着车流人流。
有那么一瞬间，他觉得自己像个局外人。
戈壁的风沙，爆炸的强光，会议室里的烟雾，老百姓碗里的稀粥……所有这些，在他脑子里搅成一团，理不清。
“同志，让让。”
一个推着平板车的老汉从他身边过，车上堆着高高的白菜，用草绳捆着。
白菜的叶子翠绿翠绿的，在昏黄的路灯下，绿得有点不真实。
楚风侧身让开。
老汉推着车，吱吱呀呀地走远了。
车轱辘碾过路面，留下两道湿漉漉的水痕——白菜上带着泥，滴着水。
楚风看着那两道水痕，看了很久。
然后他转身，朝家的方向走。
家。
那个电话一直占线的家。
他走得越来越慢，脚步拖沓，像个迷了路的人。
街灯把他的影子拉长，缩短，又拉长。
影子在地上晃，晃得他头晕。
走到离家还有两个胡同口时，他停了下来。
路边有个小摊，卖烤红薯的。
炉子里的炭火红彤彤的，红薯在铁架上烤着，皮焦了，裂开缝，冒出丝丝白气，甜香飘过来。
楚风站住了。
他看着那炉火。
看了好一会儿。
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