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他说这话时，脑子里闪过孙铭的脸。
还有周国安沉没前的最后一份电报。
又是一阵沉默。
这次沉默更长。
窗外，天色暗下来了。
会议室里没开灯，光线越来越暗，人们的面孔在阴影里模糊不清。
“楚风啊。”
李老忽然叫了他一声。
声音很温和。
楚风看过去。
昏暗中，李老的脸显得格外苍老，眼袋很重，皱纹像刀刻的一样深。
“你这个厨子，”
李老说，脸上露出一点疲惫的笑，笑容很淡，几乎看不见，“不光要会做硬菜，还得想法子搞来米面油盐。
难为你了。”
楚风没说话。
他端起茶杯，发现茶已经凉透了。
表面浮着一层薄薄的油膜，看着有点恶心。
但他还是喝了一口。
凉的。
涩的。
顺着喉咙滑下去，一路凉到胃里。
“再难，”
他听见自己说，声音有点哑，“也得把饭做下去。
不能让一家人饿着肚子看大门。”
王副总理长长叹了口气。
他从口袋里摸出烟盒，抽出一支，点上。
抽了一口，被烟呛得咳嗽起来，咳了好几下，咳得眼泪都出来了。
“理儿是这个理儿……”
他边咳边说，“可做起来……哎。”
他又咳了几声，把烟按灭在烟灰缸里，用力捻了捻。
“先按这个思路，搞个具体方案出来吧。”
李老最后说，“散会。”
人们陆续站起来。
椅子拖动的声音，咳嗽声，低语声。
空气里那股复杂的味道更浓了，混着疲惫，混着焦虑，混着一丝渺茫的希望。
楚风最后一个离开。
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