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他说，声音依然平静，“我们把这个小球送上天——不用多大，可能就……篮球那么大？里面装上沈老说的那个发射机。”
他把纸举起来，让所有人都能看见那个简陋的示意图。
“然后，让它不停地唱《东方红》。”
这句话说出来时，他语气很平常，像在说“今天天气不错”
。
但会议室里的空气，像是被什么东西猛地抽紧了。
没人说话。
只有窗外远远传来的、若有若无的火车汽笛声，呜——长长的，低沉的，划过北京的夜空。
沈老第一个反应过来。
他那双浑浊的眼睛，一点一点，亮了起来。
像有人往里面添了灯油，擦亮了灯芯。
“《东方红》……”
他喃喃道，手指在桌面上敲击的节奏变了，变得更快，更有力，“一个简单的旋律……编码成脉冲信号……用载波发射……地面接收后解码还原……”
他猛地抬头，看向楚风：“你想让全世界都听见？”
“不是全世界。”
楚风放下纸，“是让能听见的人听见。”
他顿了顿，目光扫过会议室里的每一张脸。
“一个铁疙瘩上天，只有望远镜看得见。
但一个会唱歌的铁疙瘩上天……”
他没说完。
但所有人都懂了。
陆远航突然站起来，这次动作很轻。
他走到窗边——虽然不能开窗，但他隔着玻璃，看向外面的夜空。
看了一会儿，他转回头，眼睛里有东西在闪：“那就不只是技术证明了。
那是……宣告。”
“对。”
楚风点头，“宣告我们来了。
宣告这片天空，以后也有中国人的声音。”
吴老张了张嘴，想说什么，但最终没说出来。
他只是摘下眼镜，用衣角用力擦了擦镜片，擦了很久，好像那上面有什么擦不掉的污渍。
角落里，那个年轻助理研究员又嘀咕了一句，这次声音更小，几乎听不见：“这才带劲儿……”
沈老已经开始在本子上写写画画了。
铅笔尖刮过纸张，沙沙的，很急。
写着写着，他突然停下，抬头问：“轨道高度呢？如果要在全球大部分地区都能听到，至少得……近地轨道，两百公里以上。”
“那就两百公里。”
楚风说。
“运载火箭得多大推力，你算过吗？”
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