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飞机落地时，北京正在下雨。
不是戈壁那种干巴巴的风沙，是真正的雨，淅淅沥沥的，打在舷窗上，流成一道道歪歪扭扭的水线。
楚风透过窗户往外看，跑道湿漉漉的，泛着黑亮的光。
远处的候机楼在雨雾里朦朦胧胧，像个没睡醒的巨人。
舱门打开，冷湿的空气涌进来。
楚风深吸了一口——空气里有煤烟味，有雨水打在水泥地上的土腥味，还有远处城市特有的、混杂的人间烟火气。
和戈壁那种干净到刺肺的干冷，完全不一样。
他紧了紧军大衣的领子，走下舷梯。
雨水立刻打在脸上，凉丝丝的。
旁边早就有车等着了，黑色的伏尔加，车牌是白色的。
司机是个年轻战士，看见楚风，啪地敬了个礼，动作标准得有点僵硬。
“首长，直接去会场。”
司机说，声音紧绷绷的。
楚风点点头，拉开车门钻进去。
车里有一股皮革和汽油混合的味道，座椅的皮面凉冰冰的，坐下去，屁股底下吱呀响了一声——弹簧有点老了。
车子发动，雨刮器在挡风玻璃上左右摇摆，发出有节奏的嘎吱声。
窗外，机场的灯光在雨水里晕开一团团黄晕，像化了的糖。
楚风靠在椅背上，闭上眼。
累。
不是身体累，是那种从骨头缝里渗出来的乏。
耳朵里好像还有隐约的嗡鸣，时有时无的，像夏天午后的蝉，叫得人心烦。
车子开得不快。
雨夜的北京街道，人不多。
偶尔有自行车叮铃铃地过去，骑车的人披着雨衣，弓着背，像只匆忙的甲虫。
路边有些店铺还亮着灯，昏黄的灯光从门缝里漏出来，在湿漉漉的地面上投出一小片暖色。
楚风看着那些灯光。
他想起了基地那些彻夜不熄的灯火，那些趴在计算纸上睡着的人，那些在寒风中跺着脚等数据的脸。
那些灯火更亮，更刺眼，像要把黑夜烧穿。
而这里的灯光，温和的，倦怠的，过日子的。
两种光，在两个世界里。
车子拐进一条熟悉的胡同，最后在一处有卫兵站岗的大院门口停下。
司机按了下喇叭，短促的一声。
卫兵检查了证件，抬杆放行。
院子很深，车子又开了两三分钟，才在一栋灰色的三层小楼前停下。
楼里灯火通明。
楚风下车，雨水立刻打湿了他的肩膀。
他没打伞，就这么走进楼里。
楼道里铺着暗红色的地毯，踩上去软绵绵的，没声音。
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