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但她知道很快就会有了。
“江平，”
她轻声说，“我今日喊咗。”
余江平看着她。
“我十五岁之后，就未试过喺人面前喊。”
余江平收紧了手指。
“呢度，”
周白鸽按着自己的心口，“有旧嘢，一直哽喺度。
我唔知系乜。”
她顿了顿。
“今日阿穆同我讲，我师傅记得我。
佢记得我冲嘅第一杯咖啡，记得我手震震噉仲要硬撑嘅样。
佢话我嗰杯咖啡好好饮。”
她的声音有些颤。
“我等咗二十二年，先知道有人记得。”
余江平看着她。
“你师傅会为你骄傲。”
周白鸽摇头。
“我唔知。”
她说，“我开咗咖啡店，但佢已经睇唔到了。”
余江平没有说话。
她只是把周白鸽的手翻过来，掌心向上，然后低头，唇落在那道二十二年前烫伤的疤痕上。
不是标记。
是致敬。
周白鸽闭上眼睛。
窗外的暮色渐渐沉下来，将工作室染成一片温暖的灰蓝。
那盆水仙还在窗台上开着。
复瓣的，单瓣的，两盆并肩而立，花瓣在晚风中轻轻颤动。
深夜，周白鸽在速写本上画下一双手。
不是咖啡馆里的陌生手，不是庙街人潮中交叠的手。
是她自己的手。
十五岁，握着一杯刚刚萃取完毕的咖啡，手指还在微微颤抖。
她在页边写字。
用的是粤语。
“张师傅，我叫周白鸽。
今日系我第一日返工，我冲咗杯咖啡俾你。”
“你话，好好饮。”
“我记到而家。”
笔尖停在这里。
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