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但他觉得应该有什么。
血。
或者是伤疤。
或者是某种能证明刚才那个人来过的痕迹。
什么都没有。
他蹲下来，抱住自己的膝盖。
地板很凉，凉气从脚底钻进去，顺着骨头往上爬。
他闭上眼睛。
走廊里的灯灭了。
白明熠醒了。
房间里是黑的。
窗帘拉得严严实实。
他的心脏跳得很快，快到他觉得胸口要炸开了。
后背湿了，衣服贴在皮肤上，黏糊糊的。
他大口大口地喘气，像刚被人从水里捞上来。
他坐起来，把手伸到枕头下面，摸到美工刀。
冰凉的。
他把刀片推出来，在黑暗中摸索着自己的左手腕。
绷带还在，缠了好几层。
他把刀片按在绷带上方的皮肤上，没有划。
只是按着。
冰凉的金属贴着发烫的皮肤，那种反差让他的手不再抖了。
他按了很久。
然后他把刀片收回去，把美工刀放回枕头下面。
他没有划。
不是因为不想。
是因为他听到了声音。
从客厅传来的。
有人在说话——他母亲的。
他下了床，光着脚走到卧室门口，把门打开一条缝。
客厅的灯亮着，母亲坐在沙发上，背对着他，手里拿着手机。
“我管不了他，”
她说，“你管吧。”
停顿。
“他不是我一个人的儿子。”
又停顿。
“行了，不说了。
他要怎么样就怎么样吧。”
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