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他现在会坐在她对面，或者偶尔坐在她旁边。
吃饭的时候，他会和她说话。
问她今天做了什么，有没有开心的瞬间，有没有烦心事。
他的语气很平常，好像他们之间什么都没有发生过，没有逃亡，没有抓捕，没有那场在马车里的激荡。
rose很少回答。
她只是低着头，用叉子拨弄盘子里的食物。
mycroft也不生气。
他会自己说下去，说一些白厅里无关紧要的趣闻，或者评论一下今天的汤有点咸。
如果她一直不说话，他就安静地吃完，然后擦擦嘴，说一句「慢用」，起身离开。
rose一开始也曾抵抗过。
她的力气不足以掀翻石砌的餐桌，就把那些盛满了食物的餐盘全都扬到地上。
顷刻间各种食材的气味混杂到一起，汤汁四溢，流到毛茸茸的地毯上。
mycroft并不生气，甚至没什么异样的神色。
“看来今天的餐点不合你的口味，”
他朝立在一侧的管家看了一眼：“换一些吧。”
没多久就有一道道热气腾腾的饭菜被摆上餐桌，地毯也换了新的，仿佛刚才那场宣泄根本就不存在。
她想过要不要把新端来的食物也扔地上，可她已经明白，那没有用，只是在浪费食物，同时给厨房的人们增添负担罢了。
在这一瞬间，rose忽然想到幼时餐桌上母亲强迫sherlock吃蔬菜的情景。
那时mycroft拿过餐叉，亲手实施这场沉默的暴力。
后来在花园，他解释说这种施暴是保护。
或许这么多年，他从来就没有变过。
——
有时，他会带一些小东西回来。
一本她喜欢的诗人的最新诗集，一盒近期风靡的手作巧克力，或者一条绣着繁复花纹的丝巾。
他不说是礼物，只是随手放在她房间的桌子上，或者客厅的沙发躺椅旁。
rose从不碰那些东西。
诗集一直躺在桌上，巧克力在盒子里慢慢融化，丝巾保持着被放下时的折叠形状。
她的世界越来越大，她自己的活动范围却越来越小，最后几乎只限于卧室和与之相连的小起居室。
她长时间坐在窗边，看着外面一成不变的景色，一动不动。
有时候mycroft会带她去看舞台剧。
每次看《罗密欧与茱丽叶》，她总会哭。
那种飞蛾扑火般的炽热，那种明知不可为而为之的勇敢，与舞台上燃烧的生命如此相似。
后来这出戏剧便不再演了。
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