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「第三，」毛泽东的声音突然变得复杂，「告诉林彪……」
「告诉他什么？」汪东兴问。
毛泽东沉默了很长时间。
当他再次开口时，声音里带着一种说不清道不明的情绪——是遗憾，是愤怒，还是某种更深沉的东西。
「告诉他，我知道他想做什么。
但我不怪他。
人各有志，强求不得。
只是……」他顿了一下，「只是希望他将来不要后悔。
」
话音未落，广场上的坦克突然动了。
几辆t-62缓缓向城楼方向驶来，炮管对准了这座古老的建筑。
「主席！
」汪东兴拉住毛泽东的手臂，「快走！
」
「不。
」毛泽东甩开他的手，向前走了几步，站到了城楼的边缘。
他的身影在阳光下显得孤独而渺小，但他的姿态却依然挺拔。
他望着那些坦克，望着那些从钢铁巨兽里探出头的苏联士兵，大声说道——
他的声音在广场上回盪，苍老而洪亮。
「我就站在这里！
你们想抓我，就过来抓！
想杀我，就开炮！
但是记住——」
他的声音骤然升高，带着一种穿透歷史的力量。
「杀了我毛泽东，还有千千万万个毛泽东！
你们可以佔领我们的土地，但你们永远佔领不了我们的意志！
中国人民是杀不完的！
打不垮的！
」
那些坦克停在原地，炮管依然对准城楼，但没有开火。
在指挥坦克里，别洛夫放下望远镜，脸上的表情复杂得难以形容。
「师长，」科瓦廖夫的声音从旁边传来，「要不要……」
「不。
」别洛夫打断他，声音沙哑，「不要开炮。
」
别洛夫没有回答。
他只是望着那个站在城楼上的老人，心中涌起一种奇异的感觉——那是敬意，是震撼，是某种他无法言说的东西。
他想起了自己读过的那些歷史——斯巴达三百勇士在温泉关的最后一战，罗兰骑士在龙塞沃的殉难，还有他自己的祖先在博罗季诺战场上的血与火。
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