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「师长，」他压低声音，「有些话我不知道该不该说。
」
「我听说……」科瓦廖夫的声音更低了，「我听说您的一些言论传到了上面。
关于战争、关于佔领政策的言论。
上面对您……有些不放心。
」
别洛夫冷笑了一声。
「所以他们是要把我调走，免得我继续『影响士气』？」
「也许是。
」科瓦廖夫没有否认，「但也许也是一件好事。
师长，这个地方……不适合您。
您是个好军人，但您不是——」
他停住了，没有说下去。
「不是什么？」别洛夫追问，「不是刽子手？」
别洛夫站起身，走到窗前。
窗外是河北的冬天，灰濛濛的天空下，几棵光秃秃的树木在寒风中瑟瑟发抖。
远处，一队苏军士兵正在押送几个中国人——也许是「嫌疑犯」，也许只是倒霉蛋——走向某个未知的命运。
三年了。
他在这片土地上待了三年。
这些画面，他这辈子都忘不了。
「科瓦廖夫，」他突然问，「你觉得这场战争什么时候能结束？」
科瓦廖夫愣了一下。
「我不知道。
」
「我也不知道。
」别洛夫转过身，「但我知道一件事：就算有一天我们宣布『胜利』了，这场战争也不会真正结束。
它会以另一种形式继续下去——在中国人的心里，在他们的记忆里，在他们对苏联的仇恨里。
」
他看着科瓦廖夫，目光疲惫而苍凉。
「我们赢得了战役，但输掉了战争。
我们佔领了土地，但失去了灵魂。
一百年后，人们会怎么评价我们？会把我们写进歷史书吗？会把我们描绘成什么样的人？」
科瓦廖夫张了张嘴，想说什么，但最终什么都没说。
「算了。
」别洛夫挥挥手，「这些话说了也没用。
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