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他说，“那你和我一样。
我也是因为别的地方待不下去了，才来这里的。”
白真转头看他。
他的侧脸被灰色的天光照着，鼻梁的线条很直，睫毛很长。
十四岁，但他的眼睛里有不属于这个年龄的东西——不是成熟，是一种过早地、被迫地看见了生活真相之后，残留的那种木然。
“你不是待不下去，”
白真说，“你是在长大。”
张支羽没有回答。
他低头在纸上画了几笔，然后把速写本转过来给白真看。
画的不是那艘渔船了，是白真的侧脸。
线条很简单，甚至有些潦草，但他抓住了她微微低着头、目光落在远处的那一瞬间的神情——那神情里有疲惫，有迷茫，但也有一种说不清道不明的、不肯彻底放弃的固执。
“你画得真好，”
白真说。
“我想画你很久了，”
张支羽把速写本合上，耳朵又开始泛红，“一直不敢。”
日子就这样一天一天地过。
白真以为自己已经在这座城市里找到了某种可以称之为“安稳”
的东西——一个每天傍晚可以见的人，一条走了无数遍的海堤，一幅贴在床头的画。
她甚至开始觉得，也许可以就这样过下去，也许不需要想太远，也许“明天见”
这三个字本身就足够支撑一个人继续往前走。
但十一月的最后一个周五，一切都碎了。
那天下午，白真在仓库里接到张支羽的电话。
电话那头没有人说话。
只有呼吸声——急促的、不均匀的呼吸，像一个人在拼命忍住什么。
“张支羽，你怎么了？”
沉默。
然后是一声很轻的气音，像胸腔里某个东西塌陷的声音。
“……医院。”
他的声音像一张被揉皱的纸。
“哪个医院？我过来。”
“市立医院……急诊……”
白真跑出仓库，拦了辆出租车。
她的手在抖，安全带扣了好几次才扣进去。
她在急诊科门口下了车。
消毒水的味道扑面而来。
她不知道张支羽在哪里，拨了号码又被挂断。
她走到导诊台，用生硬的中文问：“请问，有没有一个十四岁的男孩，穿校服的？”
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