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他先读了那篇散文。
蝉
夏天的蝉，在土里等了七年。
它们以幼虫的形态，在黑暗中度过漫长的时光，吸食树根的汁液，一点一点地长大。
七年——对于一个生命来说，这几乎就是全部的青春。
然后它们破土而出，爬上树干，脱去旧壳，展开翅膀，在阳光下鸣叫。
它们的歌声响亮而急切，像是在把七年积攒的沉默一口气吐出来。
但它们只能唱七天。
七年的等待，换七天的歌唱。
这公平吗？蝉不问这个问题。
它们只管唱，从早唱到晚，从生唱到死，把全部的生命都押在这七天里——不，是押在那一声鸣叫上。
那一生，就是它们的全部。
有人说蝉鸣聒噪，太吵。
我以前也觉得吵。
但后来我想——如果你在黑暗中等了七年，终于看见了光，你难道不会大声喊出来吗？
蝉鸣不是噪音，是宣告——我来了，我在这里，我活着。
写在夏至后第三日。
林启明把这篇散文读了三遍。
第一遍读出了文字的味道——干净，利落，没有一个多余的字，像她排字时拣铅字一样，一个一个地挑，挑出来的都是刚刚好的那一个。
她写文章跟写信不一样，写信温柔，写文章锋利；写信像说话，写文章像下刀——每一刀都切在骨头上，切完了不流血，但你能看见刀痕。
第二遍读出了文章底下的东西——她在写蝉，但也不只是在写蝉。
七年等七天，这说的是蝉，也是说她自己。
她在工厂里排字，日复一日地跟铅字打交道，黑色的铅灰染黑了她的指尖，油墨的味道浸透了她的衣裳，她在这个岗位上干了四年，四年如一日，像一只埋在土里的蝉，在黑暗中等着破土而出的那一天。
那一天什么时候来？她不知道。
但她知道它一定会来——就像蝉知道第七年的夏天一定会来一样。
第三遍读出了一个他没有想到的东西——她在写蝉的七天，也是在问他：你愿意等吗？你愿意像蝉一样，在黑暗中等七年，只为了那七天的歌唱吗？你不是在等七年——你等了两年半。
但两年半之后呢？你等来的是什么？是更多的信？还是一次见面？还是——
他放下剪报，展开那页信纸。
启明：
这篇东西是我上个月写的，攒了好久的力气才写出来。
写完之后犹豫了很久要不要寄给你——不是因为写得不好（我觉得这是我写过的最好的散文），而是因为写完之后我发现了一件事。
我在写蝉的时候，想的不是蝉。
我想的是你。
我想的是我们。
启明，你有没有觉得——我们的信，最近越来越难写了？
我不知道你怎么想，但我自己是有感觉的。
每次提起笔来，想说的还是那些话——想你、注意身体、读了一本好书、天气冷了热了——翻来覆去，像一盘磨转了又转。
我害怕这种重复。
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