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那个停顿比任何掌声都让她安心。
她继续讲。
这一次，她不再按照教案的顺序，而是顺着扇面展开的脉络，一种一种地分析、比较、质疑。
她引了海外汉学家的观点，引了年轻学者的新论，甚至引了一篇尚在争论中的、未正式发表的论文——那是她昨晚在导师林正阳家中看到的底稿。
"
这篇论文的作者认为，"
她说，"
当代文学的起点不应该是一九七七年，而应该追溯到更早——那些在地下流传的手抄本，那些在牛棚里偷偷写下的诗句，它们才是真正的当代文学的源头。
"
"
沈老师，"
前排一个女生举手，"
您说的手抄本，是指《第二次握手》那种吗？"
"
不止。
"
沈梦溪点头，"
还有更隐蔽的。
那些连名字都没有留下的文字，那些写在纸条上、藏在棉袄夹层里、最终被时间湮灭的声音——它们没有发表，没有读者，甚至没有作者，但它们存在过。
文学不只存在于书本和刊物上，它也存在于一个人的内心深处——在不敢开口的年代，内心深处的文字，就是最勇敢的文学。
"
她说这段话的时候，声音有了细微的颤动。
不是紧张，而是被自己的话触动了——她想起了父亲。
想起那个在小镇中学里被批斗后仍然偷偷读书的中年人，想起那些藏在煤球箱底的手抄诗集，想起父亲在灯下读诗时眼中那一点微弱而不灭的光。
教室里很安静。
不是上午那种审视的安静，而是一种共振的安静——像是八十三根琴弦同时被一阵风吹过，发出细微而绵长的嗡鸣。
沈梦溪感觉到了那种共振。
它从学生们的眼神里传过来，从前排女生微微泛红的眼眶里传过来，从中排男生放下双臂、微微前倾的身体里传过来，甚至——从后排角落贺兰芳停下笔的手指间传过来。
但就在这时，一个声音打破了共振。
"
沈老师。
"
声音来自最后一排。
孙铁军。
这个瘦高的进修教师放下交叠的双腿，缓缓坐直身体。
他的声音不大，但每一个字都咬得很清楚，像咬碎了再吐出来。
"
您刚才说，文学存在于内心深处。
这话听着很美。
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