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无论天塌地陷，身边总有个人接着"
的安全感。
就像两扇门，合在一起才是门，分开就只是两块木板。
可是今年，门只剩一扇了。
另一扇在风雪中的邮路上，在化油器不断熄火的摩托车上，在那些堆成小山的报刊信件里。
他不是不想回来守着这扇门，他是守不了。
所以她得把这扇门独自撑住——不是代替他，是替他，也是替自己。
八
腊月二十三的晚饭，是小年的饭。
林五月蒸了一屉馒头，炒了一盘醋溜白菜，把中午剩的几个素丸子热了热，又切了一小碟咸菜。
没有肉——肉要留到年三十。
藕盒也要留到年三十。
麻叶更要留到年三十。
今天的小年饭，简单些，像一段音乐的前奏，把高潮留给后面。
周海洋睡了一觉醒来，精神头足得很。
他坐在炕桌前，掰着馒头蘸菜汤，吃得呼噜呼噜响。
"
妈，这馒头真白。
"
他咬了一口，含糊不清地说。
"
今年面粉好，过冬麦磨的，筋道。
"
"
比去年白多了。
去年那个黑乎乎的，像灶台上的抹布。
"
"
瞎比喻。
"
林五月忍不住笑了，"
吃饭的嘴，说什么抹布。
"
"
本来就是嘛。
"
周海洋理直气壮，"
去年的面是不是掺了棒子面？"
林五月顿了一下。
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