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酒液滑过喉咙，带着酸涩的回甘，像某种庆祝。
篝火依旧在燃烧，火星四溅。
快三的舞曲节奏越来越快，更多的人涌入舞池旋转起来，笑声此起彼伏。
没有人注意到刚才那对舞伴之间发生的一切。
在公共的喧嚣和狂欢之下，一个完美的、渐进式的侵蚀已经完成了关键的几步。
他闻了闻自己指尖，上面还残留着一点点她针织衫的纤维味道，以及一丝极淡的、属于她的体味。
他把指尖放到唇边，轻轻舔了一下，眼神幽暗如同深井。
沈若抬起头看着他的脸。
篝火的光映在他脸上，他的眼睛里有火在跳。
那双眼睛看着她，从她的眼睛看到她的鼻子，从她的鼻子看到她的嘴巴，从她的嘴巴看到她的脖子，从她的脖子看到她的胸口。
她在他的眼睛里看到了自己——穿一件米白色的针织衫，领口不低，但火光从下往上照，把身体的轮廓勾勒得很清楚。
你看到了什么？
你在看什么？
你拍的照片里是不是也有这个角度？
你是不是把那个角度的照片放大了，放大了很多倍，在深夜一个人坐在酒店的床上，一张一张地翻，一张一张地放大，一张一张地看？
周长和，你会死得很惨的。
她笑了。
笑得很甜，很真，像一个被喜欢的男人搂着腰、在篝火晚会上跳着慢四的女人——害羞的，带着一点点不好意思的，在火光的映衬下很好看的那种笑。
她把头低下去，额头几乎碰到了他的肩膀。
不是靠，是低，像一个在躲避什么的人，把自己藏起来，藏到谁都看不到的地方。
周长和把她往怀里搂了搂。
不是试探了，是进攻。
他的手从她的腰滑到了她的后背，手掌贴着她的脊柱，从上往下慢慢地滑下去。
沈若的身体在他怀里微微一颤，不是害怕，是恶心。
她伸出手，小手推着他的胸部。
不是推——推是要用力气的，她没用力气。
手贴在他的胸口，掌心里能感觉到他的心跳，很快，很重，像一只被困在笼子里的鸟在拼命扑棱翅膀。
她推了，推不动，也不想推动。
她只是在做一个动作——一个“我在拒绝”
的动作。
这个动作不重要，重要的是他在看。
他在看她的脸，看她的表情，看她拒绝他时的样子。
他喜欢看她拒绝他，因为拒绝之后的不拒绝更甜。
周长和低头看着她。
火光照在她脸上，她的脸红扑扑的，嘴唇微微张着，睫毛在颤，像一个在等待什么的、紧张的、害怕的、但又没有跑开的、小鹿一样的女人。
周长和的手从她后背滑回来了，放到她腰上，规矩的，正式的那种放。
他的步子也开始规矩了，进，退，进，退，跟节拍，不跟别的。
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