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她的目光依然盯着电视，但我知道她根本没在看。
她的瞳孔没有跟随屏幕上人物的移动而移动，而是固定在某个虚空的点上。
她的眼球表面反射着电视变幻的光影，蓝色、红色、黄色，像一潭死水上漂浮的油彩。
我又闻到了那栀子花的味道。
它从我的衣领散发出来，混合着客厅里薰衣草香薰的味道，混合着她身上薄荷沐浴露的味道，混合着晚餐残留的红烧肉的油腻气息，混合着这个房间里所有熟悉又陌生的气味，组成了一首不和谐的气味交响曲。
她终于动了一下。
不是转头看我，而是抬起左手，撩了一下耳边的湿发。
她的手指在耳后停留了片刻，那个动作暴露了她颈侧的线条——修长，白皙，有一条淡青色的血管在皮肤下微微跳动。
我曾经无数次亲吻过那里，用嘴唇感受那血管的搏动，用舌尖品尝她皮肤的咸味。
她也曾经无数次在我亲吻那里时发出细微的、满足的叹息，然后把手指插进我的头发。
现在，她只是把湿发别到耳后，然后手指无意识地滑到颈侧，在那里轻轻按了一下。
像在按压一个隐痛的穴位。
电视里的女人还在哭，哭声已经变成了断断续续的抽泣。
观众席上几个中年妇女在抹眼泪，主持人说着“婚姻需要信任，也需要坦诚”
之类的套话。
背景音乐是那种煽情的钢琴曲，每一个音符都在试图撩拨观众的情绪。
黄润蕾的呼吸声又变了。
变得更轻，更浅，几乎像是在屏息。
她揪流苏的动作也停了。
她的手现在完全静止，放在沙发垫上，五指张开，掌心向下，像一只僵死的蜘蛛。
她在等。
等我开口说些什么。
等我解释那香水味。
等我像往常一样，在她坐下后自然而然地伸出手臂，把她搂进怀里，说“今天累死了，还是家里好”
。
等我用行动证明，一切如常，一切都好，她闻到的只是错觉，只是她多疑的神经制造出的幻觉。
我没有动。
我坐在沙发上，背靠着靠垫，双腿分开一个放松的弧度，一只手搭在膝盖上，另一只手放在沙发扶手上。
我的目光也盯着电视，看着那个哭花了妆的女人被工作人员搀扶着走下台，看着主持人换上职业性的微笑，开始介绍下一位嘉宾。
时间的流速变得粘稠。
每一秒都被拉长，填满了沉默的重量，填满了未说出口的质问，填满了在空气中无声碰撞的猜忌与恐惧。
她忽然深吸了一口气。
那声音在安静的客厅里格外清晰，像溺水的人终于浮出水面时的那口喘息。
她的胸口起伏了一下，浅灰色家居服的布料被撑起又落下。
我能看见她睡衣下没有穿内衣的轮廓——她在家从来不穿，说勒得不舒服。
那轮廓很熟悉，圆润的弧线，顶端有微微凸起的点。
我曾经无数次用手掌覆盖那里，用拇指摩擦那逐渐变硬的凸起，听着她的呼吸从平稳变得急促。
现在，那轮廓只是静静地待在那里，随着她的呼吸轻微起伏。
她的手又开始动了。
这次不是揪流苏，而是五指收拢，抓住了沙发垫的一角，用力地攥紧。
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