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他的手干燥、温热、有力，像所有中年男人的手一样，有薄薄的茧，有微微凸起的青筋。
“周主任，我跳得不好。”
“没关系，我带你。”
他的手扶住了她的腰——不是腰，是腰往上、肋骨往下、那个刚好能握住又不算越界的、他精心计算过的位置。
沈若的身体僵了一下，像一根绷得太紧的弦，被人用手指轻轻拨了一下，发出的声音很低很沉。
她的手搭上他的肩，不是搂，是搭，手指蜷着，指尖轻轻地放在他的肩膀面料上，像一个在试探水面温度的人，随时准备缩回去。
音乐很慢，是老歌，《月亮代表我的心》。
邓丽君的声音在夜空中飘荡，软软的，糯糯的，像一块在嘴里含了很久的、快要化完的、甜得发腻的糖。
篝火在烧，木头被火焰舔舐着，发出噼里啪啦的爆裂声，每一声响都像是骨头在断裂。
火星从火堆中喷射出来，炸开成一朵朵橘红色的星点，升腾到墨蓝色的夜空中，亮一下，然后熄灭了，留下淡淡的焦烟味，混杂着烤肠油脂的咸腥。
风吹过，火光摇曳，将两人的影子投射在地上，那影子时而拉长，时而交叠，像两个在无声撕扯的鬼魂。
周长和的手在她腰上收紧了一些。
不是搂，是收——那种带着明确占有欲的收紧方式。
他的右手手掌完全贴在她米白色针织衫的腰侧，五指张开，掌心的热度透过薄薄的布料烫着她的皮肤，力度从四面八方涌过来，像一个人在用双手丈量一件物品的尺寸，又像在确认这件物品是否可以被牢牢握住。
沈若感觉到了——那不只是手掌，那是他整个身体的侵略信号。
他的左臂也相应地夹紧了，将她往自己怀里带，两人之间的距离骤然缩短，从社交性的半米，变成胸口几乎贴在一起的几厘米。
她能闻到他身上混杂的气息：白天开会的古龙水已经散去大半，只剩下一点点柑橘调的残影，现在占据主流的是他本身体温蒸腾出的、淡淡的雄性汗息，以及一种更难言说的味道——那是皮肤、衣料、夜晚空气和欲望混杂在一起的、浑浊而温暖的气息。
她甚至能感觉到他的体温比她高出半度，像一个人形的暖炉，正在以辐射状向外散发热量，而她正是被这团热量包裹的核心。
她的呼吸屏住了半秒，然后强迫自己放松，让胸腔继续正常起伏——只是每一次吸气，她都不得不吸进他领口翻出的、熨烫过的衬衫纤维味道。
“沈若，你身上好香。
用的什么香水？”
周长和低头问，嘴唇离她的左耳只有两三厘米，气息喷在她的耳廓上，带着微热的潮湿感。
那是故意压低的声音，像情人之间的耳语，却又裹挟着不容置疑的领导口吻。
每一个字的气流都打在她的皮肤上，痒得像被羽毛的尖端反复搔刮。
沈若的耳根瞬间泛起一层极淡的红，那是生理性的反应，不受大脑控制。
她微微偏开头，试图拉开半寸距离，但她整个右半身都被他的手臂禁锢着，动弹不得。
“没喷香水。
洗衣液的味道。”
她的声音很平稳，像在回答一个普通的学术问题，只是尾音有一丝几乎不可察觉的颤抖——只有紧贴着她的周长和才能捕捉到。
“洗衣液能这么好闻？那你用的洗衣液牌子一定很特别。”
周长和笑了，笑声从他胸腔深处传出来，震动着两人紧贴的胸口。
他的手指在她腰侧动了一下。
不是抚摸，是那种更加隐秘、更加精细的动作——食指指腹先轻轻按压在她针织衫的接缝处，停留在那里大约两秒钟，像是在感受布料下肋骨的弧度。
然后，那根手指开始以极其缓慢的速度、几乎是毫米级地，沿着那条横向的腰线向右滑动。
针织衫是柔软混纺的，薄而贴身，此刻简直成了他的第二层皮肤。
他的指腹能清晰地感觉到布料下她的体温，她腰侧肌肉的轻微收缩，以及——当她吸气时腰部往里凹陷的那道弧线。
滑动到大约五厘米处，他又停住了。
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