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“表带很合适。”
“我量过。
旧的那条长度是三十二厘米，新的按一样的长度裁的。”
“你什么时候量的？”
“上次你把手套给我的时候。
你手套食指指尖有个洞——那个洞的形状跟你的指甲弧度完全吻合。
我由此推算出了你的手指长度、手掌宽度，然后倒推了手腕的周长。”
陆征看了他一眼，确认了一下——这个人是在编故事。
他知道沈知行每次说到计算数据的时候都是在说真话，但这次明显在胡说八道。
他没有拆穿，只是说了一句：“你们记者都这么能编吗？”
“不是编。
是合理推断。”
窗外的夕阳已经完全沉下了山脊，白桦林在暮色里静静地站着。
操场上晚训的号声刚刚吹过，几个晚归的士兵三三两两地穿过操场往食堂走。
沈知行靠在桌沿上，手里还握着那只搪瓷缸，指尖在杯沿上轻轻摩挲着。
陆征低头看着他——那双黑亮的眼睛近在咫尺，清澈见底，没有闪躲也没有试探。
他抬手把沈知行肩头一缕有些凌乱的发丝轻轻拨正，手指碰到发梢时用了极轻的力气。
沈知行抬起眼睛看着陆征，没有问“你在干什么”
，也没有移开目光。
他只是微微偏了一下头，让那双停留在自己肩侧的手顺势滑到下颌轮廓的位置停住。
“上次你在鹰嘴崖，我站在你背后看着你蹲在雪地里拍白头翁。
那时候是下午。
你趴了差不多三刻钟，起来的时候膝盖以下全是泥水，冲锋衣下摆拖在泥地里你不知道。
我当时觉得你太干净了——不是在泥里不脏的干净，是不管多脏都让人想伸手擦一下。”
“那你怎么不擦。”
“怕擦坏了。”
沈知行垂下眼，睫毛在陆征掌缘扫过一道细微的弧线，然后他往前靠近半步。
新夹克拉链的金属扣轻轻碰到陆征腰带的搭扣，发出一声极轻极细的脆响。
陆征揽在他腰间的手臂慢慢收紧，另一只手依旧搁在他的肩头，拇指轻轻按住那件藏蓝色夹克的立领边缘。
窗外最后一只归巢的鸟从白桦林间掠过，它的影子掠过操场上的沙土地，穿过草尖上刚刚凝结的露珠。
漠河的春天来得晚，但这一次，它没有迟到。
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