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叶晚晴还是能认出来。
小晴可能会遗传。
叶晚晴的手指按在那一行字上。
档案室的走廊尽头有人走过，脚步声闷闷地传过来，又走远了。
日光灯还是隔几秒闪一下，把铁皮柜的阴影拉得一长一短。
她继续往下翻。
后面几页夹了一片东西。
是一片枫叶，压在纸页之间压了二十多年，已经薄得近乎透明了，叶脉还依稀可见。
枫叶下面是母亲写的最后一段话。
日期是1987年9月14日。
字迹和前面的不一样了。
不再是“每个字右下角往上挑”
，而是很平，收笔收得很轻，像写字的人已经没有力气把字拽住了。
她扫了两行，视线就花了。
不是因为眼泪。
是左眼。
那团灰色的雾从视野边缘涌上来，慢慢往中间蔓延。
她下意识闭上左眼，用右眼盯着笔记本上的字，但刚才还能看清的字迹突然开始发糊——
不是视力的问题。
是残影。
光线暗了一瞬。
档案室的白墙叠上了一层昏黄的光，像傍晚透过旧窗纱滤进来的那种。
她看见一个背影——肩膀的弧度很窄，右肩往前提了一点，烟灰色毛衣的袖口松了一截线头。
笔尖划在纸上的沙沙声。
很轻。
跟她自己翻页的动作重叠了半拍。
然后残影就散了。
前后可能不到一呼一吸的工夫。
日光灯还是那盏日光灯，铁皮柜还是那个铁皮柜。
但叶晚晴的手停在半空，保持着刚才翻页的姿势，停了好几秒才放下来。
那种笔尖压在纸上的触感，她摸到了。
不是真的摸到——是残影里带过来的，像有人把母亲写字时食指关节的力度存进了她的神经末梢。
在此之前，母亲只是一个被塑封在旧照片里的人，一小块可以随时抽走的真空。
她揉了揉左眼。
眼角还残留着一点模糊的光斑。
继续往下看。
1987年9月14日：
如果有一天小晴看到这本笔记，说明我已经不在了。
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