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“我当时不懂。”
他说，“什么叫带出去？怎么带？带去哪？”
“后来我懂了。”
他低下头，那只布满老年斑的手覆在荷包上，指腹轻轻摩挲着那些已经看不出原本纹路的绣线。
“我带着它们出去了。”
他说，“漂洋过海。
打仗。
逃难。
从一个国家到另一个国家。
从一个城市到另一个城市。”
“很多都丢了。”
他说，“一路上丢的。
换粮食，换船票，换一条命。
有时候是我主动换的，有时候……是被抢的。”
“剩下这些，”
他的目光扫过蓝布上的三样东西，“是我拿命换来的。”
“还有那些。”
他看向我身后。
我回头。
老宅的堂屋里，靠墙摆着几口大箱子。
那是我从小看到大的东西，从来没打开过。
祖父不许任何人碰。
“那些也是。”
他说，“比这些值钱。
也比这些多。”
我不知道该说什么。
祖父又沉默了。
窗外的风灌进来，灌得我直缩脖子。
祖父像是没感觉到，就那么坐着，手按在荷包上，眼睛看着那几口大箱子。
很久很久。
“逍遥。”
他又叫我。
“嗯？”
“你知道它们为什么在这儿吗？”
我看着那几口箱子。
灰扑扑的，落满了这个老宅积了几十年的灰尘。
“因为你带回来了。”
我说。
祖父摇头。
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