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他的头低下去，低到我看不清他的脸。
“逍遥，”
他说，声音闷闷的，“你知道什么叫一辈子翻不了身吗？”
我没说话。
“就是你把命都押上了，人家说你出千。”
他说，“就是你把东西都带回来了，人家说你偷的。
就是你什么都没做错，但谁都说是你的错。”
他抬起头。
那双眼睛里没有眼泪。
眼泪大概在很久以前就流干了。
“这荷包，”
他说，“我留了六十年。
信没了，名声没了，那些死了的、散了的人也没了。
就剩下这个空壳子。”
“逍遥。”
他看着我。
“别学我。”
那天之后，祖父的身体就一天不如一天。
第二年开春，他走了。
整理遗物的时候，我翻出了那只荷包。
空的，破的，什么都装不了的。
我把它揣进兜里。
那几口大箱子还在老宅的堂屋里放着。
后来公司的人来收，说是“疑似流失文物”
，需要“暂时保管”
。
我签了字，看着他们把箱子搬上车，运走。
什么都没剩下。
——除了那只荷包。
现在它还在我兜里。
古蜀遗迹的风灌进来，带着两千年前的气息。
逍遥靠在断柱上，指尖摩挲着荷包边角那些已经磨破的线头。
“探测到高价值物品。”
零的声音突然打断他，手腕上的灵能扫描仪发出微弱的金光，“西北方向，距离五十米。”
逍遥眨眨眼，把荷包塞回内袋。
“哇哦，”
他说，语气里带着惯常的懒散笑意，“这玩意真方便。
我祖父要是有这个，当年就不会——”
话说到一半，停了。
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