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“我想看你现在画的东西。”
方清说，目光很认真，“就现在，在这里，画一张。
随便画什么都行。”
蓝头发女孩兴奋地凑过来：“是啊是啊，画一张嘛！
我们都很好奇！”
中年男人也点点头，没说话，但眼神里有关切。
林砚看着这三个人。
他们看起来不像坏人，但也绝不像普通人。
那种气质，那种眼神，是艺术圈里的人才有的——狂热，执着，有点疯。
“我不会画了。”
林砚说，把那张素描和照片推回去，“早就不会了。
你们找错人了。”
“是吗。”
方清收起素描和照片，却没走。
他靠在收银台边，点燃了那根烟——他居然真的带了打火机。
烟雾在空气中缭绕，混着关东煮的味道，有种奇怪的违和感。
“那本速写本里，”
方清突然说，声音很轻，“画的是谁？”
林砚的手指猛地收紧。
“那个穿西装的男人。”
方清继续，像在自言自语，“最近画的吧？线条比以前更稳了，但情绪更强烈。
你在恨他？还是……在怕他？”
“我不知道你在说什么。”
林砚转身，开始整理货架。
动作很快，很用力，像在发泄什么。
方清笑了笑，没再逼问。
他抽完最后一口烟，把烟蒂按灭在收银台上的烟灰缸里——那个烟灰缸很久没用过了，积了一层灰。
“这是我的电话。”
方清把那张名片又推过去，这次在背面写下一行数字，“想通了，随时打给我。
我可以给你办个展，可以帮你卖画，可以让你……”
他顿了顿，看着林砚的背影：
“可以让你不用再在这里，每天值十七块五的夜班。”
林砚的动作停住了。
但他没回头。
方清等了几秒，然后叹了口气。
“走吧。”
他对另外两人说。
蓝头发女孩有些不甘心，但还是跟着方清走了。
中年男人看了林砚一眼，眼神复杂，然后也转身离开。
自动门打开，又关上。
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