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但他没停，因为一个小时十五块，八个小时一百二。
一个月三千六，加上送外卖和画廊的工资，能攒五千。
半年，三万。
够交咖啡厅的半年房租。
他这样想着，更用力地刷洗。
碗盘在手里发出刺耳的摩擦声，像某种抗议，某种挣扎。
“小陆，”
旁边一起洗盘子的大婶突然开口，声音很轻，“你脸上那伤……是打架打的？”
陆云深愣了一下，摸了摸左脸的淤青。
已经淡了很多，但还能看见痕迹。
“嗯。”
他含糊地应了一声。
“年轻人，别老打架。”
大婶说，叹了口气，“我儿子以前也老打架，现在在牢里。
打架解决不了问题，只会让问题更糟。
有什么委屈，忍忍就过去了。
活着，比什么都重要。”
陆云深没说话，只是继续洗盘子。
很用力，很专注，像要把什么委屈、痛苦、不甘，都洗进这堆油腻的碗盘里。
洗到下午三点，老板终于喊休息。
陆云深直起腰，活动了一下僵硬的脊椎，走到后门外的巷子里，点了支烟。
烟很便宜，五块钱一包，很呛，但他抽得很凶，像要靠这点尼古丁，麻痹什么。
手机在口袋里震动。
他拿出来看，是林砚的短信：
“晚上回来吃饭吗？陈姐送了条鱼，我炖汤。”
他盯着那条短信，看了很久，然后打字回复：
“回。
但要晚点，八点左右。
你和小溪先吃，不用等我。”
发送。
很快，林砚回复：
“好。
等你。”
只有两个字，很简短，但陆云深盯着那两个字看了很久，然后笑了。
虽然很累，很苦，但那笑容很真，很暖。
他又抽了口烟，然后按灭烟头，走回后厨。
还有两小时，就能下班。
然后去送两小时外卖，再去画廊帮一小时忙，然后回家，喝林砚炖的鱼汤，睡四个小时，明天继续。
很累，很苦，很……真实。
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