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那道穿透天鹅绒窗帘缝隙的晨光，此刻恰好落在了床头柜的实木边缘。
台面上，那部屏幕朝下的手机已经彻底暗了下去，像一块冰冷的黑色玻璃。
但在它旁边，放着一个Bvlgari的蓝色礼盒，上面贴着那张写着“清瑶——14岁快乐。
妈妈”
的卡片。
卡片的边缘在晨光中泛着微弱的哑光，纸张的纤维在恒温空气中保持着绝对的静止。
萧清瑶的视线扫过那个礼盒，又移回到母亲惨白的脸上。
她的嘴唇微微抿紧，下唇因为长时间的干燥而起了一层极薄的死皮。
她没有立刻回答母亲的问题。
她的目光越过母亲的肩膀，看向卧室紧闭的橡木门。
门外的走廊里一片死寂，连平时王阿姨走动时软底拖鞋摩擦波斯地毯的声音都消失了。
只有远处隐隐约约传来的、被双层防弹玻璃过滤得极其模糊的汽车警报声，像潮水一样一波一波地拍打着这栋别墅的外墙。
“前天。”
萧清瑶终于开口了。
她的声音依然很轻，但语速平稳，没有任何起伏，像是在陈述一份与自己无关的病理报告。
“南锣鼓巷。
墨隐工作室。
纹了几个小时。”
沈若薇的瞳孔在听到“墨隐工作室”
和“几个小时”
这两个词组的瞬间，猛地收缩了一下。
她的呼吸彻底停滞了。
前天晚上。
她记得前天晚上。
她在米兰出差回来，给女儿带了礼物。
她在二楼的衣帽间里，用那个淡紫色的子弹形振动器自慰了四十秒。
然后她出门去见Katya。
她以为女儿在睡觉。
她以为一切都和往常一样。
原来不是。
原来在她自以为掌控一切的这十四年里，在她用冷漠和疏离筑起的高墙之外，她的女儿已经独自走过了南锣鼓巷的深巷，已经躺在了纹身师的工作台上，已经忍受了几个小时无麻醉的针扎，已经在自己的身体最私密的地方，刻下了一幅与母亲一模一样的烙印。
沈若薇的右手开始剧烈地颤抖。
那种颤抖不再是细微的抽搐，而是从腕关节传递到指尖的、无法抑制的神经性痉挛。
她的指甲深深陷入了萧清瑶的掌心，几乎要掐破表皮。
但萧清瑶没有松手，也没有皱眉。
她只是任由母亲掐着，仿佛这种疼痛是确认彼此还活着的唯一物理凭证。
“为什么……”
沈若薇的声音破碎得不成样子。
她的眼眶终于红了，但没有眼泪流下来。
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