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这样她就不用一个人抽烟了。”
花清月看着这行字，觉得自己像个老妈子。
但她没有删。
她锁屏，把手机放在胸口，闭上眼睛。
窗外的月光从窗帘缝隙漏进来，在天花板上画出一道窄窄的光带。
那条光带在缓慢移动，像一只看不见的手，慢慢地、慢慢地抚过这间小小的出租屋。
花清月在想一个问题——她是从什么时候开始，不再把季寒声当成“季工”
或“老师”
的？是从讲座台下四目相对的那一刻？是从茶舍里季寒声说“跟我”
的那一刻？是从凌晨的实验室里季寒声说“你是第一个让我觉得——”
的那一刻？
她不知道。
但她知道，从今天起，季寒声不再是“季寒声”
了。
是一个会给她冲咖啡、会在服务器上写词、会看着她删了三遍最后留白、会说“做得好”
、会夹着烟问“你管我”
的人。
花清月翻了个身，把被子拉到下巴。
月亮从窗帘缝隙里探出头来，照着她的脸。
她闭上眼睛，嘴角翘着。
明天。
她要带着季寒声的风衣去实验室，要写完论文第三章，要帮季寒声写那份解密方案的文档。
还有很多事要做。
但没关系。
因为明天，她会见到季寒声。
而季寒声会站在主控台前，穿着警服或黑衬衫，头发盘着或散着，银框眼镜后面的眼睛看着她，说——
“来了？”
“来了。”
对话很短。
但够了。
窗外，月亮从云层里探出头来。
不是满月，但很亮。
亮到能照见这座城市每一扇亮着灯的窗。
十二楼的窗台边，一盏灯还亮着。
一个人站在窗前，手里端着一杯凉透的茶，看着远处沉睡的街区。
她今天穿的还是那件黑色薄毛衣，头发已经散下来了，乌木簪放在窗台上。
手机屏幕还亮着，是一条短信对话框——最后一条消息是对方发来的“我也是”
。
她看着那三个字，看了很久。
然后她放下茶杯，拿起乌木簪，重新把头发盘起来。
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