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“你……来晚了。”
蜡像的声音在八角殿里回荡，每个字都像生锈的齿轮在转动，带着一百六十年的尘土味。
林闲僵在原地，手指还捏着纸卷边缘。
管理员吓得后退两步，手电筒“啪嗒”
掉在地上，滚了两圈，黄光在地上画了个歪歪扭扭的圈。
“这、这怎么回事？”
他声音抖得不成调。
林闲没回答。
他盯着蜡像。
盯着那张张观星的脸。
盯着那半睁的眼睛——眼珠是玻璃做的，反着手电筒的光，里面映出他自己的影子。
“您是……”
林闲慢慢松开纸卷，往后退了半步，“张监正？”
蜡像的头又动了动。
不是机械转动。
是……某种液体在内部流动，带动关节发出轻微的“咕噜”
声。
“吾名……张观星。”
蜡像嘴唇翕动，“咸丰八年，钦天监监正。”
声音还是那么苍老，但清晰了一点。
像刚睡醒的人在慢慢找回说话的感觉。
林闲强迫自己冷静下来。
这不是鬼。
不是闹鬼。
这是……技术。
某种一百六十年前的技术。
“您……”
他咽了口唾沫，“您是怎么……留声的？”
蜡像嘴角的弧度似乎更大了些。
“西洋……机关术。”
它说得很慢，每个字都在斟酌，“英吉利使团进贡的‘留音蜡像’，能录三百字。
吾……改了。”
“改了？”
“加了……星象仪的动力。”
蜡像的头微微转向那台巨大的青铜仪器，“北斗转，地脉通，机关动。”
林闲顺着它目光看去。
星象仪最外层的圆环，正在以肉眼难以察觉的速度缓缓转动。
转一圈，大约……二十四小时？“您录这段话，”
林闲声音发紧，“是想告诉后人什么？”
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