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麦克塔维什从怀里掏出一个扁平的银质酒壶，那里面装的不是水，而是他私藏的苏格兰威士忌。
“来一口，青蛙佬（froggy）。”
麦克塔维什把酒壶递给一个正冷得发抖的法国机枪手，用一种极其蹩脚的、混杂著英语单词的法语说道，“这东西能让你肚子里烧起一把火（fireinthebelly）。”
那个法国兵犹豫了一下，接过酒壶抿了一口。
“咳咳咳！
！”
剧烈的辛辣味让他瞬间咳嗽起来，脸涨得通红。
“mondieu!（我的上帝）”
法国兵眼泪都出来了，“这是什么？火药泡的尿吗？”
“这是苏格兰高地的阳光，你这不懂欣赏的傢伙。”
麦克塔维什一把夺回酒壶，自己灌了一大口，发出一声满足的嘆息，“比你们那种酸掉牙的红酒带劲多了。”
“红酒是艺术！”
另一个法国兵不服气地反驳，从背包里掏出一瓶只剩一半的波尔多红酒，“这才是文明人的饮料。”
“文明人？”
麦克塔维什嗤之以鼻，“文明人现在正在海滩上排队等著游泳呢。
野蛮人才能活下来。”
他拍了拍那个法国兵的肩膀，露出一个满口烟燻牙的笑容。
“听著，如果要跟我混，你们得学几句『苏格兰式问候』。
如果我在上面敲三下，那是让你们停下。
如果我大喊『bastard』（混蛋），那是右边有敌人。
如果我喊『bloodyhell』（该死的），那就是左边。”
“bastard是右边，bloodyhell是左边……”
那个法国兵一脸懵懂地重复著，“那如果是前面呢？”
“前面？”
麦克塔维什从腰间拔出那把磨得锋利的刺刀，在空气中比划了一下。
“如果是前面，我会喊『waaagh!!!』，然后你们就踩死油门撞过去就行了。”
周围的英军士兵爆发出一阵粗厉的鬨笑，那笑声像砂纸一样粗糙，却有著奇异的感染力。
法国人或许听不懂那些晦涩的苏格兰高地俚语，但正是这种混杂著劣质酒精与浓重火药味的东西——那种面对毁灭时的狂妄与不屑——是全人类通用的语言。
於是，这群刚刚还在绝望边缘徘徊的异国士兵，也跟著大笑了起来。
在战场上，生命往往比泥土更廉价，但此刻的笑容却是昂贵的奢侈品。
毕竟，既然大家都已经握紧了那张通往地狱的单程车票，与其在那位负责检票的死神面前瑟瑟发抖，不如咧开嘴，用最肆无忌惮的狂笑，去狠狠践踏终点前的恐惧。
那种原本笼罩在队伍头顶的、亡国灭种的阴霾，在这一刻似乎被稀释了不少。
亚瑟站在不远处，看著这一幕，嘴角微微上扬。
这就是士气。
在rts的数据面板上，代表这支混编部队士气的蓝色条，正在缓慢回升，从【动摇】变成了【稳定】。
“看来不需要政委，一瓶威士忌和一个粗鲁的中士就够了。”
亚瑟低声自语。
……
“长官，全员整备完毕。”
半小时后，麦克塔维什跑过来报告。
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