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眼泪流了，但没出声。
那天晚上，猫一直在他膝盖上，没有走。
他也没有睡。
灶房外面的月亮升起来了，光从窗户照进来，落在他的白头发上，亮亮的。
他摸着猫的头，一下一下，猫的呼噜声在安静的灶房里闷闷的，像很远的地方有人在哼歌。
他听着那个呼噜声，没有想死了。
不是不想了，是不敢了。
猫在。
他死了，猫就没有人了。
他不能在猫还活着的时候去死。
他等猫死了再说。
猫会死，猫总会死的。
等猫死了，他再去死。
他把猫抱紧了一点，猫没有挣扎。
从山下回来的第三天，小狸开始变得异常黏人。
不是蹭一下就走的黏，是一直在。
萧月坐在灶台边，猫跳上他的膝盖，盘着不走。
萧月站起来，猫跟在他脚边，走一步跟一步。
萧月去灶台后面拿柴，猫蹲在他脚背上；萧月去院子里站一会儿，猫跟在后面，踩着他的脚印。
萧月蹲下来摸它的头，“小狸，你怎么了？”
猫不叫，用脑袋蹭他的手，蹭了一遍又一遍，蹭到他的手酸了缩回去，猫还蹭。
萧月把手放回它背上，猫的体温很高，毛很软，呼噜声比平时大，像一台小发动机，震着他的掌心。
夜里，萧月躺下，猫不在枕头边了。
他翻了个身，手伸出去，摸到一团毛茸茸的东西。
猫缩在床尾，蜷成一团，尾巴搭在鼻子上。
他把猫捞过来放在自己胸口上，猫没有挣扎，趴在他胸口，呼噜呼噜的。
他摸着猫的头，听着猫的呼噜声从胸口传进来，嗡嗡的，和心跳混在一起。
他闭着眼睛，没有睡。
他想着师父，想着山下的战场，想着那碗凉了又热、热了又凉的粥。
猫的呼噜声一直在。
他没有哭。
第四天，第五天，猫还是黏。
萧月走到哪它跟到哪，连他去茅房，猫都蹲在门口等。
萧月的心情没有好起来，不是不想好，是好不了。
师父的影子还在灶台边，还在碗柜前，还在石阶上。
他坐在小板凳上，对面那张空凳子他不敢看，又忍不住看。
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