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玲珑。
他不知道为什么想起这个名字，也许是因为它的声音，抽出来的时候轻，像猫走路。
也许是因为它的样子，细细长长的，亮亮的，像小时候师父买给他的糖葫芦外面的那层糯米纸。
也许只是因为他太累了，不想想太多。
玲珑，就叫玲珑。
玲珑，他念了一遍。
没有人听见。
他又念了一遍。
他把玲珑抱在怀里，银质的剑鞘贴在脸上。
他想起师父说过的那句话：“你从来不是妖怪，你是我的宝贝，是天上的明月。”
他不知道他是不是宝贝，不知道自己是不是明月，他只知道自己不是妖怪。
天快亮的时候，他听见远处有炮声，闷闷的，像有人在很远的地方敲鼓。
他睁开眼睛，灰蒙蒙的，分不清是早晨还是黄昏。
他把玲珑挂在腰间，把断剑也挂在腰间。
两把剑挨在一起，一把断了，一把新的。
一左一右。
他走出帐篷，外面有人在喊集合。
他走过去，站在队伍里，等着号角响。
风吹过来，他的白发在灰布军服上面飘着。
没有人看他。
他把左手放在断剑的剑柄上，右手放在玲珑的剑柄上。
断的那边是师父的，新的那边是他自己的。
他握着，等。
天亮了，号角响了。
他往前走，没有回头。
左边那把剑敲着大腿，声音闷；右边那把剑敲着，声音脆，叮叮的，像铃铛。
他听着，走远了。
银质的剑鞘在晨光里闪了一下，然后又暗了。
他走在队伍里，走在前面的那些人的影子里。
风吹起他的白发，没有人看。
他走了。
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