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一个中年男子从屋里走出来，在少年面前蹲下，握住他拿剑的手，纠正他的姿势。
少年的手腕被轻轻抬高了一寸，剑尖对准了前方的一棵树。
中年男子说：“记住，剑是你的手臂，不是你的工具。”
少年点了点头，认真地重复着那个动作，一遍又一遍，直到夕阳将他的影子拉得很长很长。
画面流转。
少年长成了青年，站在一座破旧的擂台上。
台下围着许多人，有人在喝彩，有人在嘲笑。
他的对手是一个比他高出一个头的壮汉，肌肉虬结，手持一柄沉重的铁锤。
青年的手中依然是那柄木剑，剑身上已经布满了裂纹。
他喘着粗气，嘴角挂着一丝血迹，但他的眼神依然很亮。
壮汉的铁锤带着风声砸下。
青年没有闪避，而是迎着铁锤冲了上去。
在铁锤即将落在他头顶的瞬间，他侧身，滑步，木剑自下而上撩起，刺入了壮汉腋下的空门。
壮汉的身体僵住了，铁锤脱手，落在地上，发出一声沉闷的巨响。
台下安静了一瞬，然后爆发出震天的欢呼。
青年站在擂台上，握着那柄已经断成两截的木剑，咧开嘴笑了。
笑容里有少年的得意，也有对未来的憧憬。
画面再次流转。
青年已经不再年轻。
他穿着一身黑色的战甲，站在一座巍峨的城墙上。
城墙下方是密密麻麻的敌军，像潮水一般涌来。
他的身边，是无数和他穿着同样战甲的士兵。
有的人他认识，是和他一起从那个小村庄走出来的兄弟；有的人他叫不上名字，但他们的眼神是一样的——疲惫，但坚定。
他举起手中的剑，剑身漆黑如墨，在阳光下泛着幽暗的光。
那是他用那团黑色火焰淬炼出的剑，陪伴了他无数个日夜。
他张了张嘴，想说些什么，但最终只说出两个字：“守住。”
没有豪言壮语，没有慷慨激昂。
只有那两个简简单单的字，像是用尽了全身的力气。
他率先跳下城墙，落入敌群之中。
黑色的剑光在人群中绽放，每一次挥出，都带起一片血雨。
他的耳边充斥着喊杀声、惨叫声、兵刃碰撞的声响。
他的手臂已经麻木，他的视线已经开始模糊，但他没有停下。
因为他知道，他身后是那座城，城里是那些等他回家的人。
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