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纱帘是淡青色的，很薄，灯火从帘子后面透过来，将那些身影映成一幅模糊的水墨画。
有人起身，有人坐下，有人侧过头与旁边的人说话，可都只有轮廓，没有面目。
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“大哥。”
阿尔斯楞压低声音，“你看什么呢？”
“没看什么。”
“你从进殿就开始往那边看。
那边是女眷席。”
巴特尔收回目光，端起酒杯抿了一口，酒很辣，从喉咙一路烧下去。
有人走过来。
是个年轻人，穿着宝蓝色蒙古长袍，腰系金带，面容英挺，眉目间带着几分倨傲。
他走到巴特尔面前，举起酒杯。
“巴特尔？好久不见。”
巴特尔抬起头，认出了来人——土默特部的小王爷，乌兰。
两人小时候在那达慕上见过，比过射箭，赛过马。
乌兰赢了半箭，他赢了一马，算是平手。
“乌兰，好久不见。”
乌兰在他旁边坐下，举杯碰了碰他的杯沿。
“听说你去了南苑靶场？看了那批新枪？”
“看了。”
“怎么样？”
“比弓箭快。
打得远，打得准，打得快。”
乌兰放下酒杯，靠回椅背。
“你也这么说。
看来那枪是真厉害。
可我不服。
弓箭练了十几年，枪练几个月就能上战场，这公平吗？”
“战场上，没有公平不公平。
只有活人和死人。”
乌兰愣了一下，随即笑了。
“你还是跟小时候一样，说话噎人。”
巴特尔端起酒杯，没有喝。
“你还是跟小时候一样，不服输。
这是好事。”
乌兰望着他，嘴角的笑意深了些。
“你变了。
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