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唯余刀叉轻碰瓷盘的细响。
约五分钟后，陈默忽然摘下耳机，看向许朝夕：“你那微博，够硬气。”
许朝夕抬眼。
“我说了事实。”
她道。
“然后呢？”
陈默挑眉，“文博院找你了？”
“找了。”
“然后？”
“他们取走了字，说要鉴定。”
陈默凝视她数秒，忽地笑了：“你可知道，网上都在猜你是某位隐世书法大师的关门弟子，或者……干脆是穿越而来。”
许朝夕放下勺子，取餐巾拭了拭唇角。
“那你认为呢？”
她反问。
陈默敛了笑意，认真看她：“我觉得你不像二十岁。”
“那像多少？”
“不知。”
陈默摇头，“但绝不止二十。”
许朝夕未语，只端起杯子抿了口牛奶。
“许小姐，”
王哲忽然开口，语气随意却目光锐利，“昨日那幅字……当真是你亲笔？未曾……参照什么古帖？”
此话问得巧妙。
看似关切，实则试探。
餐厅里所有人都竖起了耳朵。
许朝夕放下杯子，看向王哲。
“王先生以为呢？”
她反问。
王哲一怔，随即笑道：“我自然信你。
只是那字……确非寻常年轻人所能及。
故而好奇，你是否有什么独门练习之法？”
“有。”
许朝夕道。
“愿闻其详。”
“每日写。”
许朝夕声音平稳，“写千遍，写万遍，写到指腹磨破，写到墨色渗入甲缝，写到……”
她略顿，声线微沉：
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