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他知道暮华朝要亡，但没想到亡得这么快。
快得像一场雪崩，一开始只是一小块雪从山顶滑落，转眼间就变成了铺天盖地的白色洪流，把一切都卷走了。
“殿下，”
冯七说，“您上次说，您要想一想。
您想好了吗？”
赵珩没有回答。
他站起来，走到窗前，推开窗户。
外面的风吹进来，带着桂花的香气。
三月的桂花不是盛开的季节，但总有那么一两朵开得早的，在绿叶丛中偷偷地探出头来，把香气送到空气中。
“冯七，”
赵珩背对着他，声音有些闷，“你知道我最怕什么吗？”
“奴才不知道。”
“我最怕的不是死。”
赵珩转过身来，看着他的眼睛，“我最怕的是，死了之后，没有人记得。
没有人记得我活过，没有人记得我想过什么、做过什么、为什么活着。”
冯七看着赵珩。
午后的阳光从窗外照进来，落在赵珩的脸上，把他的轮廓勾勒得格外分明。
他的眼睛在阳光下是浅褐色的，像两颗被水冲了很久的石头，光滑、坚硬，但有一种说不出的疲惫。
“殿下，”
冯七说，“奴才会记得。”
赵珩看着他，目光里有什么东西在闪动。
“你会记得？”
“奴才会。”
冯七的声音不大，但每一个字都像是从骨头缝里挤出来的，带着一股连他自己都没有意识到的力量，“殿下教奴才写字，跟奴才说话，把奴才当人看。
这些事，奴才一件都不会忘。”
赵珩盯着他看了很久，然后忽然笑了。
那笑容不是苦涩的，不是自嘲的，而是真的、发自心底的、释然的笑容，像阴了半个月的天忽然裂开一道缝，阳光从缝隙里倾泻下来。
“好。”
赵珩说，“那我就不怕了。”
他走回书案后面坐下来，拿起笔，蘸了墨，在一张空白的纸上写下了几行字。
他的字写得很慢，一笔一划，像是在用刀刻石头。
写完之后，他把纸折好，递给冯七。
“拿着。”
冯七接过来，没有打开。
“这是什么？”
“是我的决定。”
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