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京城陷落的消息传到南京后的第三天，顾文昭走了。
走之前他来敲冯七的门，站在门口，穿着一件洗得发白的道袍，背着一个小小的包袱。
他的脸色比前几天好了些，至少眼下没有那两团青黑了，但眼神里的疲惫却更深了，像是走了很远的路，好不容易到了，却发现目的地已经没有了。
“冯七，我要走了。”
冯七站在门口，没有问他去哪里。
他知道问了也没有用。
顾文昭这样的人，不会把自己的去向告诉任何人。
不是因为不信任，而是因为习惯了。
习惯了独来独往，习惯了把所有的路都藏在心里。
“顾先生保重。”
冯七说。
顾文昭点了点头，转身走了几步，忽然停下来，没有回头。
“冯七，”
他说，“殿下如果还活着，一定会回南京。
你在这里等着，别走。”
冯七看着他的背影消失在走廊尽头，没有说话。
他站在门口，站了很久，直到周公公从院子里经过，看了他一眼，说：“人走了，别看了。
看了也不会回来。”
冯七这才转过身，关上门，回到屋里。
他在床沿上坐下来，把那沓笔记从床板下面的缝隙里掏出来，又看了一遍。
京城的陷落，赵珩的失踪，顾文昭的离去——这些事他都已经写下来了，写在最新的那张纸上，用墨写得很工整。
他写的时候手没有抖，心也没有慌。
他发现当事情坏到一定程度的时候，人反而会变得异常平静。
不是不怕了，是怕也没有用了。
他把笔记重新包好，塞回床板下面，然后站起来，推开门，走进了院子里。
四月的南京，春天已经快过完了，桂花树上长满了新叶，嫩绿嫩绿的，在阳光下泛着油亮的光。
院子角落里的那丛月季开了，红的、粉的、白的，一朵一朵地挤在一起，像是在比赛谁开得更热闹。
冯七站在月季前面，看着那些花。
他忽然想起御书房窗外那棵老槐树。
春天的时候，槐树也会开花，白花花的一片，香气浓得发腻。
赵珩不喜欢槐花的味道，每年春天都要让人把窗户关紧。
冯七问他为什么，他说：“太香了，闻多了头晕。”
冯七当时觉得好笑。
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