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“我不是说教我。”
曹寅打断了他，语气里带着一丝笑意，“我是说，你给我当个伴读。
我看书的时候，你坐在旁边，我看到不认识的字，你告诉我。
你识字，我也识字，但两个人一起看，总比一个人有意思。”
冯七看着曹寅的脸，月光照在他的脸上，把那些皱纹照得格外清楚。
他四十多岁了，在这个时代已经不算年轻。
他的眼睛里有一种东西，不是皇上的威严，不是太监的算计，不是谋士的锐利——是文人的温润，是那种在书卷里泡了一辈子的人才会有的、从容不迫的、与世无争的气质。
“小的愿意。”
冯七说。
从那天起，冯七每天晚上都到楝亭来，陪着曹寅看书。
曹寅看书很杂，经史子集、诗词歌赋、小说戏曲，什么都看。
他看书的时候很安静，不说话，只有翻书的声音，沙沙的，像秋天的落叶在地上刮过。
冯七坐在一旁，手里也拿着一本书，但常常看不进去。
他在想曹寅这个人。
一个在前朝算不上显赫的文人，在新朝却做到了江宁织造这样的肥缺，靠的是什么？靠才学？靠人脉？还是靠别的什么？
他不知道。
但他知道，曹寅对他不错。
在这个人人自危的时代里，有人对你好，不问原因，只管记着。
记在心里，记在笔记里，记在骨头里。
总有一天，这些好会变成另一种东西，变成你活下去的理由，变成你往前走的力量。
洪武四年，曹寅的长孙出生了。
消息传来的时候，曹寅正在楝亭里看书。
他放下书，沉默了片刻，然后站起身来，走到亭子边上，看着院子里的那棵楝树。
楝树正开着花，紫的，细碎碎的，一簇一簇地挤在一起，像一堆小小的、紫色的云。
“冯七，”
他说，“你知道我给这孩子取了个什么名字吗？”
“小的不知。”
“曹霑。”
曹寅转过身来，看着他，脸上带着一种冯七从未见过的表情——不是喜悦，不是骄傲，是一种说不清的、深沉的、像是把所有的期望都压在了这个名字上。
“霑，雨露霑溉的霑。
我希望他这一生，能像雨露一样，润泽万物，泽被苍生。”
冯七站在那里，手在袖子里攥成了拳头。
曹霑。
曹雪芹。
写《红楼梦》的那个人，写“满纸荒唐言，一把辛酸泪”
的那个人，写“白茫茫大地真干净”
的那个人。
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