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洪武十一年的春天，冯七收到了一件东西。
不是寄来的，是送来的。
送东西的人是个四十来岁的汉子，穿着一件灰布短褐，皮肤黝黑，双手粗糙，一看就是个常年在外面跑的人。
他站在织造署的后门口，手里捧着一个布包，对开门的老王头说：“我找冯七。”
冯七从账房出来，走到后门口，看着那个汉子，不认识。
“你是？”
“有人托我把这个带给你。”
汉子把布包递过来，布包不大，掂在手里轻飘飘的，像是什么都没有。
冯七接过来，想问是谁托的，汉子已经转身走了。
他追到门口，朝巷子里看了一眼，巷子空荡荡的，一个人也没有。
那个汉子像一阵风，来了就走了，连影子都没留下。
冯七回到自己的小屋，把门关上，把布包放在桌上。
他盯着那个布包，心跳得很快。
布包是粗布做的，灰白色的，边角磨得起了毛。
他用手指摸了摸，里面好像是纸，又好像是布，软软的，薄的。
他慢慢解开布包上的结。
里面是一封信，和一把折扇。
信纸已经泛黄了，折痕很深，有些地方的纸纤维已经磨断了。
他展开信纸，字迹映入眼帘——不是赵珩的字，比赵珩的字更老练，更沉稳，但笔画之间有一种相似的从容，像是同一个老师教出来的。
“冯七，你看到这封信的时候，我应该已经死了。
这一次是真的死了，不是诈死，不是隐姓埋名，是真的死了。
你不用难过。
我活了五十多年，该看的看了，该经的经了，该了的也了了。
没有什么遗憾。
如果有，就是没有再见你一面。”
冯七的手开始发抖，抖得几乎拿不住信纸。
他深吸一口气，强迫自己冷静下来，继续往下读。
“这把折扇，是苏公公留给你的。
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