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他忽然想起了赵珩说的最后一句话——“你替我活着。”
他活着，替赵珩活着。
他还活着，还在写着，还在记着。
赵珩就还活着，还在写着，还在记着。
苏公公也还活着，冯六也还活着，周公公也还活着，曹寅也还活着，小顺子也还活着。
所有死去的人，都还活着。
在他的记忆里，在他的笔记里，在他写的每一个字里。
冯七抱着木匣，在月光中睡着了。
这一夜，他没有做梦。
或者做了，但不记得了。
不记得的梦，和没做过，有什么区别？没有区别。
就像不记得的人，和没活过一样。
他不想让任何人被忘记。
所以他写，一直写，写到写不动的那一天。
那一天的早晨，冯七没有醒来。
他躺在床上，抱着木匣，闭着眼睛，脸上带着一丝淡淡的笑意。
那笑容很淡，淡得几乎看不出来，但如果你仔细看，就能看到。
窗外，太阳升起来了。
阳光透过窗纸照进来，落在他的脸上，落在他的手上，落在他怀里的木匣上。
他的手还握着那支笔。
笔杆上的字已经磨没了，但痕迹还在，像一道浅浅的疤痕。
村里的人发现他死了，把他埋在了村后面的山坡上。
没有墓碑，没有名字，只有一个小小的土堆，长满了青草。
没有人知道他叫什么，从哪里来，做什么的。
只知道他是个老头，不爱说话，每天关在屋里写字。
写了很多年，写了很多纸，写完就烧。
有人问他写的是什么，他不说。
时间久了，就没人问了。
很多年以后，一个放牛的孩子在山坡上玩，发现了那个土堆。
土堆已经塌了，长满了野草和灌木。
孩子用脚踢了踢，踢出了一个小小的木匣。
木匣已经朽了，轻轻一碰就散了。
里面掉出来一堆纸，泛黄的，发脆的，有些已经碎了，被风吹散了，像蝴蝶一样在空中飞舞。
孩子捡起一张，看了看，看不懂，扔了。
又捡起一张，还是看不懂，又扔了。
风把那些纸吹得到处都是，有的落在草丛里，有的落在树枝上，有的落在溪水里，跟着水流走了。
那些纸上写着什么，没有人知道。
知道的人，都已经死了。
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