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他只是机械地起床、出门、干活、回来、睡觉。
日子像一条没有尽头的传送带，他被放在上面，往前推，不知道推到什么时候是个头。
他不敢回福鼎。
二叔打过几次电话来，问他最近怎么样。
他说还行。
二叔说“过年回来不”
，他说“再看”
。
二叔没有再催，但林逸听得出来电话那头沉默里的重量。
二叔大概知道他又失败了——不是猜的，是每次他在外面混不下去的时候，说话的语气就会变成这样。
短促、含糊，像是不想让对方多问。
他也不敢联繫老家的朋友。
那些一起在海边长大的髮小，有的在镇上开了店，有的在城里打工，有的继承了家里的渔排。
他们偶尔在群里聊天，发一些家长里短的东西。
他从来不说话，只是偶尔点开看看，然后又关掉。
他不知道该说什么。
说“我在杭州打零工”
？说“我又失败了”
？他说不出口。
欠二叔的十万块钱，他一直记著。
但他现在连利息都还不上。
每个月信用卡的最低还款额要凑半天，有时候不得不从一张卡套现还另一张。
那种拆东墙补西墙的日子，他以前经歷过，以为再也不会了。
但现实总是比以为的更残酷。
那个加密文件夹还在他的电脑里。
他没有打开过。
一次都没有。
他怕一打开，里面的东西就没了。
不是文件会消失，是那种“它还在”
的感觉会消失。
只要他不打开，星元物语就还是那个2023年春天蓬勃生长的样子——苏青的画，他的方案，那些一起熬过的深夜，那些用咖啡庆祝的时刻。
它们被封存在那个文件夹里，像琥珀里的虫子，凝固在最好的时候。
他怕打开之后发现，那些东西其实已经死了。
只是他不敢承认。
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