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他以前不太懂，现在好像懂了一点。
那魂不是別的，是这些田，是这些山，是代代相传的东西。
人走了，田就荒了。
田荒了，魂就没了。
他继续写。
“波娘的红米，煮出来的饭是红色的，不是那种鲜红，是很深的、像赭石一样的红。
咬一口，很糯，很香，有一点点甜。
不是糖的甜，是米的甜。
波娘说，红米养人。
她吃了一辈子，七十三了，还能下田。”
他写完了。
从头到尾读了一遍。
不像苏青写的。
她的句子更轻，更透亮，像风吹过山野。
他的句子重一些，像石头落进水里。
但他知道，这篇文字里有她的影子。
不是模仿，是她让他学会了去看那些看不见的人。
他在文末加了一行小字：“谨以此篇，献给所有在梯田里弯腰的人。
他们不在地图上，但他们在土地上。”
他把文章发给晚照。
过了不到十分钟，晚照发来一条消息：“这篇是你写的？”
林逸回了一个字：“嗯。”
“写得真好。
好像你真的去过那里。”
林逸看著那行字，没有说话。
他没有去过红河，没有见过哈尼族的梯田，没有吃过波娘种的红米。
但他见过苏青说起外婆家时的表情——眼睛里有光，像山里的星星。
她说过，那些梯田是她的根。
她走了很远，但根还在那里。
他写的不是梯田，是她的根。
他回了一条消息：“算是吧。”
晚照没有追问。
她回了一个竖起大拇指的表情，然后说：“这篇不发认养页面，单独发公眾號。
標题就叫《梯田上的红米》。”
林逸说：“好。”
晚上，他一个人坐在杂物间里。
手机屏幕亮著，那篇文章已经发了出去。
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