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斯內普皱眉，“华夏？”
他问。
温之余摇头，勾在他脖子上的手指微微收紧了一点，把他往下拉了一寸。
两个人之间的距离更近了，近到斯內普能看见温之余瞳孔里自己的倒影。
小小的，黑白的，像一张拍坏了的旧照片。
“蜘蛛尾巷，”
温之余说，“我们的家。”
“不是那个地方。”
闻言，斯內普没说话。
他没想到温之余会这么说。
蜘蛛尾巷，那个地方。
那条河水浑浊。
空气里永远飘著煤烟味的窄街，那栋夹在废弃厂房和旧货店之间看起来隨时都要塌了的老房子。
他继承它的时候几乎没怎么犹豫，不是因为想要，而是因为没有別的地方可去。
那里阴冷，潮湿，天花板的墙角有一片永远长不大的霉斑，楼梯的第三级台阶踩上去会发出像惨叫一样的声音。
他把那里当成了一个可以睡觉的仓库，一个不用见人的地下室，一个他可以把所有东西都关在外面的壳。
但温之余说“我们的家”
。
斯內普垂下眼睛。
他的睫毛在颧骨上投下一小片扇形的阴影，嘴唇微微动了一下，想说什么，又觉得说什么都不太对。
最终，他只是把手从桌面上收回来，搭在温之余勾著他脖子的那只手的手背上，就那么放著。
“蜘蛛尾巷，”
斯內普重复了一遍，“你知道那里是什么样的。”
“我知道。”
温之余说。
“那里什么都没有，但有我们的记忆。”
斯內普垂眸眼睛看他。
看那双灿金色的眼睛，看那里包裹的浓厚爱意。
斯內普在那双眼睛里站了一会儿。
然后他低下头，用手指勾住温之余搭在自己后颈上的那只手，轻轻握了一下。
“那就回去。”
他说。
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