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“你说什么？”
“刀削麵。”
苏名重复了一遍，“醋要多，汤头最好是棒骨熬的。”
李长风嘴巴张开又合上，合上又张开。
他转头看老赵。
老赵沉默了几秒，拧开保温杯喝了一口水，声音低沉：“他说的是老枪吧。”
病房里安静了一瞬。
李长风攥紧了拳头。
他想起老枪，那个从未透露真名的老兵，在桥上將自己连同整车烟花与丙烷，化为北大西洋上空最后的焰火。
参谋送来的报告他看了，很短，四行字，没有照片，没有遗体。
李长风喉咙动了一下。
“附近……可能没有刀削麵。”
他声音有点涩。
“那就跑远点找。”
苏名看著他，“北京总有山西人开的麵馆。”
李长风重重点了下头，转身就往外走。
走到门口，他又停住了。
“多放醋？放多少？”
苏名想了想：“把人家的醋瓶子端过来。”
李长风没再说话，拉开门大步往外走。
老赵站在原地，看著苏名的侧脸。
这小子眼眶没红，手也没抖，他的表情很平静，像在说一件平常小事。
但老赵在江大保卫处干了二十多年，见过太多嘴上不说心里疼的年轻人。
“苏名。”
老赵开口。
“嗯。”
“老枪的事……”
苏名攥著布料的手指收紧，指节泛白。
就一下，然后又鬆开了。
“赵叔。”
苏名偏过头，“我口袋里有个塑胶袋，帮我拿出来。”
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