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比下午在马场里，更近，更沉。
她猛地抬头，看向三楼那扇窗。
厚重的窗帘极轻地晃了一下，像刚被人松开手，正在慢慢归位。
窗边空无一人。
沈寂盯着那扇窗，看了很久很久。
夜风卷着凉意吹过来，把她的长发吹得乱了，糊在脸颊上，她也没动。
她想起车上那个对视。
想起谢寻看她的那两秒，眼睛里藏着的东西，是一种近乎固执的确认。
像在等。
她忽然想起一个无解的问题：下午在马场，她只是抬了一下头。
那么远的距离，那么多攒动的人影，那么多双看向赛场的眼睛。
谢寻是怎么精准捕捉到她的目光的？
夜风吹过，橡树叶子又发出一阵沙沙的响，像有人在暗处低声说话。
沈寂从秋千上下来，踩着沾了露水的草坪往回走。
她的脚步很稳，心里的好奇已经压过了那点说不清的寒意。
她要去问清楚。
走过平整的园艺灌木，走上门廊的大理石台阶，推开那扇厚重的法式落地玻璃门。
走廊里只亮着壁灯，暖黄的光把影子拉得很长，只有她自己的脚步声，在空旷的走廊里轻轻回响。
经过谢寻房门口的时候，她的脚步顿住了。
门开着一条缝，里面亮着灯，暖黄的光从缝隙里漏出来，在地板上投出一道细长的线。
她站在那儿，站了两秒。
然后她抬起手，轻轻敲了敲门板。
“进来。”
谢寻的声音从里面传出来，和平时一样轻，一样稳，没有半分意外。
沈寂推开门。
谢寻坐在书桌前，背对着她。
桌上只亮着那盏小小的台灯，暖黄的灯光拢在她身上，把她的影子投在墙上，很大，很安静。
她在做什么。
沈寂走近一步才看清——
骨头。
桌上铺着黑色的绒布，摆着一副还没拼完的鸟类骨架。
小小的，每一根骨头都被清理得干干净净，泛着哑光的白，分门别类排在绒布上。
头骨在最左边，中空的眼眶对着灯光，肋骨在中间弯成小小的笼，翅膀的骨头最细，像一簇白色的针。
谢寻手里拿着一把不锈钢镊子，正把一根极细的指骨对准胸腔的关节处。
她的动作很稳。
稳得像那不是易碎的骨头，是某种精密仪器的零件。
沈寂站在她身后，没出声。
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