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谢寻走路总喜欢走在她外侧，肩膀永远离得很近。
有时候手碰到手背，凉的，一触即分。
她不会再像以前那样立刻抽回手，甚至会故意往旁边挪一点，让下一次触碰来得更早。
比如那些悄无声息的小东西。
她房间里不知什么时候多了很多不属于她的东西——书架上多了谢寻看过的专著，页脚折着有意思的段落；窗台上多了一小盆耐阴的蕨类，是谢寻从森林里挖回来的；抽屉里多了一颗动物臼齿，是她做标本剩下的，磨得光滑圆润。
她没问。
谢寻也没说。
就这样，安安静静过了一个冬天。
还有一件事变了。
她们开始偶尔一起出去。
不是继母安排的、“姐妹逛街”
的社交式出门。
是两个人心照不宣的出逃，从庄园的牢笼里，溜进只属于她们的、鲜活的人间。
第二次带谢寻碰熟肉，是在二月，残冬还没走。
天很冷，风裹着雪粒子打在脸上，生疼。
沈寂裹着厚围巾，拉着谢寻从侧门溜出去，坐了一个多小时公交，去了伦敦边缘的小镇。
那里有家土耳其烤肉店，是沈寂偶然发现的。
老板是个大胡子男人，烤肉在烤架上慢悠悠转着，油滴在炭火上滋滋响，暖烘烘的香气能飘出半条街。
谢寻站在门口，盯着转动的肉架子看了很久，像在观察一个全新的标本。
“走吧。”
沈寂拉了拉她冻得发凉的手，指尖相触的瞬间，谢寻轻轻颤了一下，任由她拽着进了店。
她点了两份烤肉，一份蔬菜沙拉，两杯热柠檬水。
谢寻看着面前那盘切得薄薄的、冒着热气的肉，没动。
指尖捏着叉子，指节微微泛白，始终没抬起来。
沈寂没催她，自顾自吃着，没给她半分压力。
吃到一半，谢寻终于动了。
她叉起盘子里最小的一块，在酱汁里轻轻蘸了一下，犹豫两秒，送进了嘴里。
沈寂的目光落在她脸上，没挪开。
看着她睫毛轻轻颤了一下，像被风吹动的蝶翼。
看着她喉咙慢慢动了一下，把肉咽了下去。
谢寻抬起头，看着她。
那双深黑的眼睛里，有什么东西晃了一下，像石子投进寒潭，漾开一圈极淡的涟漪。
“好吃吗？”
沈寂问。
谢寻想了想。
“还行。”
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