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他知道自己必须进去，不进去的话，后果只会更糟。
他迈了进去。
门在他身后关上了，锁舌咔哒一声，轻得像一声叹息，却把他所有的退路都锁死了。
阁楼很小，逼仄得像口棺材。
只有一扇很高的窗，够不着，透不进多少光。
角落里摆着一张光秃秃的木板床，一床薄得发硬的被子，墙角放着一桶冷水，一个掉了漆的搪瓷杯。
墙面上布满了深浅不一的刻痕，全是他留下的。
从很多年前就开始，一道叠着一道，像他这辈子没说出口的委屈和不甘。
他坐在木板床上，借着从高窗透进来的一点微光，盯着那些刻痕。
第一次被关进来是什么时候？他记不太清了。
好像是十一岁那年，他搞砸了父亲交代的一件小事，父亲把他锁在这里，让他“好好反省”
。
他在这片漆黑里，孤零零地待了一整夜。
后来次数多了，就记不清了。
他低头卷起衬衫下摆，肚皮上露着几道旧疤。
有的已经淡得几乎看不见，有的还留着浅浅的印子。
他知道，今晚过后，别的地方会再多几道新的。
就在他坐在这片漆黑里的时候，楼下的客厅里，他母亲依旧坐在沙发上，披着那条旧披肩，一动不动。
她听见了阁楼门锁上的声音。
但她始终没有抬头。
周五早上，埃利斯下楼吃早餐。
他穿了件长袖衬衫，扣子一直扣到手腕，严严实实地遮住了手臂上的新伤。
脸色是褪不掉的惨白，眼底挂着浓重的青黑。
坐下的时候，袖口蹭到桌沿，往上滑了一点。
他指尖猛地攥住袖口往下扯，快得像在遮掩什么见不得人的东西。
父亲看见了。
但他没说话，继续喝着手里的咖啡，连眼皮都没抬一下。
母亲也没说话，低着头切盘子里的吐司，刀叉碰着瓷盘，没发出一点声响。
餐桌上一片死寂，只有窗外的鸟叫，显得格外刺耳。
埃利斯低着头，用叉子切着盘子里的培根，刀刃反复蹭着瓷盘，发出细碎又刺耳的声响。
没有人问他昨晚发生了什么。
也没有人看他一眼。
吃到一半，父亲忽然开了口。
“你手里的那个东西，还想用吗？”
埃利斯愣了一下，猛地抬起头看向父亲。
父亲没看他，视线依旧落在面前的报纸上。
“那个亚洲人的事。”
埃利斯握着叉子的手瞬间收紧，指节都泛了白。
“你还有机会。”
父亲翻了一页报纸，纸张哗啦一声响，在寂静的餐厅里格外清晰，“明天晚上，怀特家的慈善舞会，圈子里的人都会去。”
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