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他忽然想起小时候，有一次他烧到四十度，烧得迷迷糊糊，整个人都在抖。
母亲难得地把他抱在怀里，一下一下地拍着他的背，哼着不成调的歌。
那是他这辈子，唯一一次被人抱着，被人疼着。
可等他病好了，母亲又坐回了沙发上，继续看着窗外，再也没看过他一眼。
但父亲刚才看他了。
父亲说，我指望你了。
车速表跳到了一百八。
前面是个急弯，白天他开车走过无数次，闭着眼都能拐过去。
可现在是晚上，天很黑，没有月亮，没有路灯，只有他的车灯，劈开一点微不足道的光亮。
等他反应过来的时候，已经来不及了。
他猛踩刹车，脚底的踏板却软得像棉花，慢了半拍才传来反应，好像有什么东西不对劲——但他来不及想了。
轮胎发出刺耳的尖叫，在柏油路上磨出两道黑色的印子。
车头剧烈地晃动，方向盘在他手里疯狂地抖，像一头发了疯的、挣脱了缰绳的野兽。
他什么都看不清了。
只有连成一片的树影，张牙舞爪地朝他冲过来。
他死死抓着方向盘，脑子里最后闪过的，还是父亲那句“我指望你了”
。
他不知道，父亲对他的期望，从来就不是他以为的那个意思。
第二天早上，阳光好得不像话。
伦敦难得的晴天，阳光透过窗帘缝隙漏进来，在地板上切出一道银白色的线。
沈寂醒得比平时晚，她躺在床上，盯着天花板上晃动的树影，听了一会儿窗外的鸟叫。
昨晚她好像醒了，不知道几点，迷迷糊糊的，好像听见了门外经过的的脚步声，很轻，很快，像错觉，她记不清了。
她翻了个身，又躺了一会儿，直到阳光爬到了床上，才起来洗漱。
下楼的时候，餐厅里已经有人了。
父亲坐在主位翻着早报，继母在慢条斯理地切盘子里的吐司，谢寻的位置空着，餐具摆得整整齐齐，却没人动过。
沈寂拉开椅子坐下，侍应生立刻端上了早餐。
她用叉子拨了拨盘子里的培根，余光扫了一眼那个空位。
“谢寻呢？”
她随口问了一句。
继母抬起头，看了她一眼，脸上挂着无懈可击的笑：“不知道，可能还在睡吧。
这孩子，总是起得没个准点。”
沈寂没再问。
她了解谢寻，那个人永远比她起得早，永远会在早餐前，把自己的一切都打理好，安安静静地坐在餐桌前，翻着她的生物专著，绝不会睡过头。
吃完早餐，她没回房间，绕到了后院。
草地很大，从庄园主楼一直延伸到远处的树林边缘，入秋的草长得很高，被清晨的露水打湿了，沉甸甸地垂着。
沈寂踩上去，冰凉的露水渗进帆布鞋里，凉意从脚底一路往上爬。
她走到那棵活了上百年的老橡树底下，坐下来，背靠着粗糙的树干。
阳光从枝叶的缝隙里漏下来，落在她脸上，一块亮，一块暗。
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